Não sei dançar.

Do You Love Me Still?

2011-12-22T06:29:00.000-08:00

"I have thought that you have come back lately
You take my soul away from me
'Cause when I see you
You rip my heart out
But all the same you're not to blame
Baby, baby, I love you still"

Ando de carro e meu coração despedaça enquanto, nas estradas, os carros passam cheio de pessoas dentro, com esperanças para as férias, para o natal, ano novo. Ano novo, ideias velhas.
Ano novo, meu único amor.

Sabe, é o tipo de coisa que não se evita: passar o tempo, as palavras nos derrubam, as ações nos quebram o coração. Existem outras pessoas, outros rostos, outros assuntos. Mas existe a minha pessoa, que fala sobre tudo o que eu quero ouvir: ele inteiro e completo. Ele que de mim tem tudo. Por mais coisas que aconteçam, quando vejo algo a ser compartilhado é ele que exclusivamente vai entender.
Ele que tem tudo de mistério, que me esconde coisas por debaixo dos olhos limpos castanhos. Olhos mais lindos que eu já vi. Sorriso que se eu alcanço, tenho o céu.
É difícil encontrar um amor, um amor de verdade, assim. Que faça doer e ao mesmo tempo da dor, uma alegria imensa de ver, de cheirar, de estar.
Amor assim eu não encontro. É doentio, é passional, bem sabemos. Que é difícil ficar junto, mas é impossível ficar longe.
É necessidade, um pedaço do meu corpo. Inevitável.

2011-12-17T17:41:00.001-08:00

"Sempre sei, realmente. Só o que eu quis, todo o tempo, o que eu pelejei para achar, era uma coisa só - a inteira - cujo significado e vislumbrado dela eu vejo que sempre tive. A que era: que existe uma receita, a norma dum caminho certo, estreito, de cada uma pessoa viver - e essa pauta cada um tem - mas a gente mesmo, no comum, não sabe encontrar; como é que, sozinho, por si, alguém ia poder encontrar e saber?"

Porque senhor, dentro de mim eu carrego um mundo. Sem mais: há um mundo dentro de mim.
E o que eu sinto de mim, oh senhor, é pena. Tanta pena que no meu mundo há chuva de lágrima. Sim, chuva de lágrima toda a vez que me apercebo dentro de outros mundos que não são meus.
Sinto, sinto tanto, senhor, quando volto de ônibus e só sei notar nuvens com seus tamanhos, com a tanta chuva - essa de alegria do céu - que vem molhar toda a minha semi-dor de viver longe de mim. Longe desse mundo de dentro, que pulsa, em noites como essa, de maneira a me deixar sem sono e pensando na mesquinharia que a vida alheia se torna. Mundo aqui de dentro sabe que um dia ganhará asas. Mas por enquanto aquieto: silêncio vida minha, não tenha pressa que logo tudo passa.
Meu mundo é uma ave, e tal como, voa desesperadamente em busca do sonho de se tornar um mundo sólido: um pássaro voando no céu, sem medo de nuvens de tristeza.
"Eu vivo no infinito, o instante não conta." O instante, oh mundo meu, vai logo passar. Aquieta coração, as vicissitudes são necessárias. Eu bem sei que não é esse o meu caminho, bem sei que a vida - talvez até o mundo dos outros - me trouxe pra cá. Mas mundo, vasto mundo, te acalma. Em mim tu jamais morrerás. Eu te mantenho vivo nessas caladas noites, com pouco luz. Te mantenho vivo, nua que seja. Te mantenho em mim, porque é só contigo que eu, tão pequena, vasto mundo, sobrevivo.
Meu mundo. Eu bem sei, senhor, que tu carregas um sertão em si mesmo, e que, assim como eu, mantinha sua alma, regava sua alma, feito flor (meu mundo feito ave), mas senhor, sei que tua vida tomou também outros rumos, afinal, essa é a vida da gente, um dia gosta, um dia desgosta. Um dia aqui, outro acolá e em breve me pegarei totalmente fora daquilo que eu sou. Mas como tu, meu senhor, não hei de deixar de sonhar com aquilo que já vivi, com as lembranças que o meu vocabulário me falta, com as andanças que eu já fiz, mas que sequer toquei com meus pés o barro da estrada.
Aqui estou, mas daqui não sou.

Alimento minha ave, meu mundo, senhor. Pois sem ela, tampouco sei quem sou.

Ninguém responde, a vida é pétrea.

2011-10-30T14:47:00.000-07:00

Itabira do Mato Dentro.
Dentro de quê mato? Do mato? do peito? Ou: mato! Por dentro.

Nasceu, com sinos mineiros tocando. Nasceu aquele que nunca vi, mas sinto, senti, sentido, todo o tempo, como o tempo que só o relógio (não) tem. Nasceu, viveu e morreu.
Pois essa é a vida, homem: poucas escolhas, muitas reflexões e nenhum sentido.
Fazer poesia. Poesia não é rima, não é exaltação. Escrever não é morrer de amor, tampouco o amor em si. Escrever como quem morre... não, isso ainda não é poesia. A verdadeira poesia chegou depois.
Fazer poema não requer conhecimento exato e imediato, e nem sentimento de dor profunda, emoção exaltada, dores e movimentos peristálticos em cada linha. Fazer poesia é olhar e entender o poema. Fazer poesia é pelos olhos de Drummond.
"A tarde talvez fosse azul,
não houvesse tantos desejos." Mas Drummond, hoje é domingo e amanhã é o seu aniversário! Hoje é domingo, e há solidão. Não há mais palavras suas, não está mais em busca, gauche. Como conceber que você, oh Drummond, não está mais em busca da poesia? Se você se chamasse Raimundo... Seria uma rima, e quanto a solução "nem nos deixaste sequer o direito de indagar
porque o fizeste, porque te foste."

Pois te foste. Mesmo que amanhã seja teu dia, te foste. Mas, meu coração ainda não está seco, e a tua ausência, oh poeta, dessa ausência musicou:
"Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência, essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim."

Drummond, a ausência da ausência não é uma negação filosófica. Mas teus ombros suportaram o mundo. E tenho as mãos de criança.

Desate o nó.

2011-10-12T17:51:00.000-07:00

Conheci uma pessoa linda. Me apaixonei de imediato, pois ele tinha tudo o que eu queria. Queria tudo o que nele havia pra minha vida. As roupas certas, o correto jeito de andar e de falar. O perfeito gosto musical, o perfume perfeito, as palavras perfeitas. O melhor beijo que eu senti na minha vida. O melhor abraço. Era ele, a minha principal pessoa, o meu escolhido: meu amor, era tudo o que queria.
Não aguentava de felicidade em tê-lo, não cabia em mim toda a paixão e eu... flutuava. Andava em nuvens, como todos os apaixonados e era tudo verdade. Era recíproco.
Tocava violão pra mim (sempre as músicas certas...) fazia tudo que me deixava louca. Sorria, brincava e eu nunca rira tanto, talvez.
Conheci tudo com ele. Pensei que havia conhecido o meu anjo. Pensei que tudo o que eu fazia era certo, que tudo o que via nele era realmente belo e que havia sinceridade em todas as palavras. Um casal feliz. Casal alegre, bonito.
Sempre do meu lado, ficava o meu anjo. Quando eu chorava, e até quando eu enlouqueci.
Quando eu soube coisas desagradáveis e quando senti ciúmes pela primeira vez.
Ele me dizia coisas do tipo: "amor, você é um anjo! Adoro ficar contigo o tempo TODO, amo os teus beijos e abraços, amo você... florzinha da minha vida. Pra sempre."
Eu sempre soube que o pra sempre nunca existe. Sempre soube, mas preferi, uma vez mais, me iludir e acreditar, e acreditar, acreditar. Cega que sou! Fingindo uma nobreza que eu não tenho. Fingindo não amar sempre mais e sofrer sabendo do fim.
A gente entra num amor inteiro, mas sair, eu insisto em sair aos pedaços.
E ver o fim, ah o fim. Por que o fim?
Pela primeira vez me magoou até eu sangrar. Pela segunda, pela terceira foi ainda pior. Mas ele dizia me amar, ainda.
Nunca vou esquecer, a gente, voltando do mercado e ele me disse: "tu agora pode não estar comigo, mas eu vou ficar contigo pro resto da vida". PRO RESTO DA VIDA. Disse que ia fazer de tudo pra eu continuasse com ele. Era óbvio que isso era tudo o que eu queria. Era óbvio que mais uma vez eu me iludia e acreditava nas palavras de um amador. Um novato? Talvez eu soubesse algo a mais: pra sempre, dito assim, não existe. Pra sempre... e num reflexo de um amor-perfeito tudo tentou ser como antes.
Como no começo. Mas eu agora amava mais, diferente mas amava tanto. Sorria, o tinha... tinha-o em partes. Seu olhar já não se cruzava corretamente com o meu, ele até falou de outras. Fazia coisas que antes não fazia. Nunca mais disse que me amava, com o tom de voz bem baixo, pra sabermos o quão perto estávamos. Agora AMOR era dito aos gritos, os corações já distantes. E tudo foi mudando, luas passando. Eu sempre em busca do olhar do anjo. Ele... Quem sabe dizer? Quem sabe dizer onde meu anjo foi parar? Lembrava de uma música, que ele me escrevera (essa eu não posso escutar), que dizia assim: "eu sei que às vezes é difícil partir, seja pra onde for. Mas saiba que estou esperando você, de dia, de noite, sem onde nem porquê. Onde estiver, que se faça presente. Volte logo, volte sempre pra mim". (soluços)E agora, esses dias, ele disse que me esperaria. Esperaria o tempo que fosse pra eu me curar. Curar as asas de anjo, pra que pudesse voar ao seu lado. Voar do seu lado.
Eu sabia que ia cometer um erro, quem não comete? Sabia que ao voltar atrás, ao desrespeitar a minha intuição, algo muito ruim aconteceria. Sabia que voar com as asas machucadas me faria cair. E eu estava tão alto...
Eu já estava avisada. Era triste, mas pensei que dessa vez seria diferente, afinal, ele era meu amor. Meu amor pra sempre...Ele me prometeu.
Ele mentiu tantas coisas, não só pra mim, todo o tempo mentia. Mentia. Será que a verdade doía?
A verdade doeu quando eu soube. Quando eu soube que não deveria ter voltado atrás. "Mas você não aprende menina?". Das outras vezes haviam sido iguais, e eu era mesmo tão cansativa assim... Tão triste assim, que dói tanto saber que mais uma vez eu cometi os erros de sempre. E que mais um amor se foi.
Pra sempre.

Acabou.

2011-10-11T20:41:00.000-07:00

Agora sim: gritem e batem palmas, porque acabou.
Acabou o riso, o choro, os olhares, beijos e abraços. Acabou a gargalhada fagueira, o almoço e a janta. Acabou.
Acabou com lágrimas, porque sempre dói mais pra um. Acabou por mentiras, por outras pessoas, por tanta coisa acumulada: acabou.
Acabou e o coração dilacerado insiste em pensar, em querer, em pedir, em enciumar-se e voltar atrás. Mas, uma vez acabado, é acabado sempre.
Acabou o violão. Acabou o perfume e os presentes. Acabaram-se as flores, e começaram as mágoas, os rancores.
Acabou o eterno amor. Acabou, mas ninguém decidiu isso. O tempo acabou com a eternidade. Destruiu o que sobrou. A noite destruiu, a cerveja deteriorou.
Se foi o que era justo. Por que? Por não saber.

Qual era a palavra?

2011-09-21T19:10:00.000-07:00

Se fosse por ser, céu não haveria.
Por amor, só com guia.
Rima rica, rima pobre. De noite bem,
lua amena, por dias: horas frias.

Seria vocação a palavra que ela precisava lembrar? Talvez não, com a confusão na mente, com alergia e falta de sono, a palavra certa (aquela poderosa e unânime que descobrira numa tarde de sábado) havia sido esquecida nos recônditos da mente, juntamente com o que tinha feito lá pelas 14:00h de ontem. Por isso se atrasou hoje? Por que não lembrava a palavra certa na linha de pensamento que precisava ser desenovelada naquele instante e não, enfim, depois como tudo o que guardava, e ah! como acumulava coisas em sua mente de papel já que a de sangue falhava. Falhava, disseram, por ser representativa. Ora essa, disseram-lhe também que amar/gostar/chorar não se escolhe hora e nem lugar, porém ela tinha a legítima certeza de que tudo depende de algo além do sangue, do cérebro e até do pensar: depende da vontade exclusiva. Seria "vontade" a palavra agora? Não, absolutamente. "Inclusive o "sentir" era representativo?" Perguntaram os que antes disseram.
Limitando-se a olhar para os dedos ela disse (talvez tenha dito com os olhos, sabe, as palavras silenciosas...) que sentir frio era ocasional, mas sentir choro era intencional. Oh!!! Ruflem os tambores, visto que a palavra é: INTENÇÃO.
E para essa, não cabem as mil palavras.
Ela concluiu, deitou e sonhou.

2011-07-01T19:05:00.000-07:00

No bilhete que foi encontrado em cima do criado mudo cor de laranja:
"Do meu amor, eu não trago nada. Somente palavras, sentimentos e os olhares.
Do meu amor, sou toda e inteira, de forma, peso e maneira.
Não preciso mostrar, tampouco falar. Provar? Quando se está muito convencido de algo, as palavras fluem naturalmente, sem precisar de mil argumentos, sem precisar de cansaço (de si mesmo e dos outros).Com alegria um amor é feito e calado. É somente dois, sem mais. Sem opiniões, com clareza - sem desvio. Amor é silêncio."

Era preciso ler cada palavra, analisar cada detalhe para que pudéssemos encontrá-la. Há uma semana, três dias, e seis horas ela fora vista saindo de casa, descendo as escadas, cabelo penteado e baton vermelho. Jamais sairia desgrenhada, mesmo que estivesse descontrolada. Se fosse suicídio, teria ido ao salão de beleza, feito as unhas e organizado sua vida inteira. Pelo menos diziam isso as pessoas mais próximas. A hora da morte era crucial: se planejada poderia ser perfeita.
Porém, nada melhor que uma morte para definitivamente calar um amor. Cansada de esperar, cansada de viver com pessoas, gente, humanos, falando, sempre, falando demais sem nunca parar para pensar, sem deixar ter um tempo - pequeno que fosse - para se pensar, sem calcular uma resposta que infelizmente estaria alí na ponta da língua agora e já. Era um tormento viver com pessoas que querem provar coisas o tempo todo. Como se dissessem: eu amo mais. Ou: Sei mais sobre as experiências da vida, por isso o meu gosto é melhor que o teu. Coisas banais e sem lógica, como se a vida fosse simplesmente falar e ter experiências, não necessariamente nessa ordem, e OPINAR, meu Deus, como as pessoas opinam sobre coisas que desconhecem e como falam, oh, como emitem sons e não entendem o que é o amor.
Tudo isso estava sendo constatado a partir de seus diários. Precisávamos de muitas informações para talvez descobrir o paradeiro desta mulher tão enfadonha e misteriosa.
Por que fugira ela? Por que fogem as pessoas? Essa pergunta era fácil demais. Todos desejamos, mesmo que inconscientemente, uma forma de misantropia, viver isoladamente, mesmo que seja por pouco tempo. Porém, levar isso a fundo é uma coragem.
Talvez até um amor.
Talvez ela tenha cruzado ruas - tuas ruas - em busca de um quê de algo que definitivamente faltava naquela vidinha totalmente normal que ela levava. NORMAL. Pessoas normais surtam, normalmente. Ou fogem. Talvez morram ser nunca ter nascido. Segundo nossas pesquisas ela não havia sido raptada, nada de algo a contragosto, visto que o bilhete deixava exposto que ela estava cansada de opiniões acerca de seu amor. Ou não seria isso? Essa mulher deixava seu trabalho num escritório, suas plantas e um gato. Tal gato fora deixado para fora da casa no intuito de poder chegar até a vizinha que o alimentava esporadicamente, quando ela ficava um tempo a mais no seu trabalho. A vizinha fora entrevistada e só mostrava seu apreço pelo famoso bichano, pouco conhecia a mulher, dona de saudoso felino que ronronava com seu lânguido olhar.
Sua "fuga", que nesse contexto era um desaparecimento, era premeditada. Na vitrola, Caetano. Na gaveta, seus trinta e poucos anos.
Na história, um sumiço sem jeito.

Mais de um mês e nem uma notícia. O gato acabou sendo adotado, definitivamente, pela vizinha.

o insuportável mau cheiro da memória.

2011-04-02T21:05:00.000-07:00

Eu não devia te dizer
mas essa lua
mas esse conhaque
botam a gente comovido como o diabo.

É comovente essa história de você não enxergar direito quando se passa um bom tempo sem os óculos, mas não há desculpa alguma para aquele sorriso indiscreto na frente de todos, e além do mais, já se passa tempo, anos. Você tem um sorriso lindo, claro, mas não é dele que eu preciso, tente me entender, sempre é preciso entender e eu sei que você deve estar farta disso, porém o que eu podia fazer? Parar na hora é tão difícil quanto começar, entende? Certo, não quero mais que você me entenda. Existe um ponto na vida em que uma opinião basta, e nesse caso é a minha. Óbvio que algum dia eu terei coragem para ser o suficientemente egoísta para que veja que eu posso mais, mas sim, como? Eu mais egoísta que você? Sim, você sempre tem razão. Claro que fui irônico! E você, quando é que não é cínica como uma cobra vã? Agora não me venha com esse teu sorriso tolo e essas lágrimas falsas, ah, não são falsas? Bom, de fato acredito, o negócio é que ando mais altivo, e fiz o que fiz então não sou digno do teu olhar faminto, me desculpe, faminto não... esse teu olhar de quem olha pelos nervos, de quem me prova, come e cospe os meus próprios olhos e eu não tenho chance alguma. Mas é o teu sorriso que. Ah, chega mais e esquece tudo, se roça na minha barba e finge que ainda me ama, que seremos juntos e que talvez estaremos até o fim da vida mesmo que você não acredite no futuro e nem em nada do que eu te digo, mas saiba que um dia eu tive palavra e você a aceitou e riu - com o teu riso molhado de algo como fruta, cítrico - riu porque me amava e por consequência acreditava em mim, ou seria o contrário? É, sim. Acreditava em mim e por isso me amava. É sempre assim. Mas, e agora que.

Se de tudo fica um pouco,
mas por que não ficaria
um pouco de mim? no trem
que leva ao norte, no barco,
nos anúncios de jornal,
um pouco de mim em Londres,
um pouco de mim algures?
na consoante?
no poço?

2011-03-22T12:32:00.000-07:00

Quem sente muita dor fala como se o coração não estivesse doente de algo que pulsa sem parar.
Fomos primeiro em um bar onde pudemos nos sentar, tomar algo quente, de frente pro mar.(Praias são irresistíveis no inverno, não acha? Não, não acho.)
Ele e olhava furtivo como se tivesse que me dizer algo que eu sabia que ele tinha que dizer, e sabíamos nós que tudo o que tinha sido feito antes e "o amor que tu me tinhas era pouco e se acabou" explodiria como uma artéria em um estado lastimável próxima ao coração. Era uma surpresa ruim, seria então um susto?
Levei um susto, mas um susto tão grande que disse todas as verdades que às vezes a gente esconde por simplesmente ter algo que impessa de dizer, sabe-se lá o que impede, uma vontade de proteger a integridade do outro, quem sabe. E era isso mesmo. (Ela disse, gritou, esbravejou, pois agora não tinha medo de perdê-lo. Já havia perdido grande parte dele com o susto e quem sabe perca mais a cada dia que passa, com a distância, com as outras mulheres, oras, com tudo o que nos cerca e perturba e nos faz ter duro o coração.)
De frente pro mar, gritei e disse as verdade sem pena.Era frio e ninguém se importaria com o ruído do meu lamento, era inverno e eu bebia algo quente. Ele merecia ouvir cada ênfase da minha voz, merecia, merecia e quiçá ainda mereça. Mas não é a gente que deve fazer cumprir os desígnios e então me calei. Fiquei em silêncio ouvindo as ondas porque eu ainda sou mulher.
Meus olhos negros não dizem que talvez tenha havido alívio, ou uma dor profunda que bate a cada instante: sístole, diástole, sístole... Olhos negros de cigana, escondendo o que não deve ser dito, pois ele me disse o que precisava dizer, aqui, nesse bar, de frente pro mar, onde bate essa brisa fria e eu digo que não entendo e realmente não entendo esse amor que diz ser tanto e que magoa como se fosse nada, eu não entendo esse amor, talvez eu nem tenha amor, posto que o meu coração é tal como a brisa dessa praia e ele seria a minha bebida quente e agora, o que há?
Me diz o que faço nessa praia, com esse inverno.
Então, como sempre fazia depois de tudo pediu desculpas, obviamente, com olhar de cão - homens tem um grande olhar de cão e mulheres um pequeno olhar de gato - e eu o olhei felina, orgulhosa, impávida, triste, terrivelmente triste e disse que há um sobrenome para o perdão e esse é tempo. Tempo para nós, talvez anos.
(e se passaram alguns minutos e resolvi lhe dar uma abraço visto que existe demasiada compaixão no meu coração inegavelmente frio e triste, e o abraço aqueceu um bocado nesse inverno e talvez nele até exista amor, talvez exista amor em nós, talvez pouco em mim, menos nele...)

Sem açúcar, sem afeto.

2011-02-02T07:12:00.000-08:00

Ah! Quanto tempo fazia que não tinha paz. O engraçado era que mesmo na 'paz possível' ela era irredutível.
Não aguentava o barulho, queria silêncio. Porém, quando o tinha, era o inverso. E quem não era um pouco insatisfeito? Na verdade, sabia exatamente o que lhe daria satisfação: liberdade, liberté, freiheit, libertad, freedom, libertá, em que língua fosse, talvez todas as possíveis. Em todos os espaços e avaliações. Mas havia inúmeros poréns. Quem decidira por ela "que isso" ou "que deveria que" não lembrava de como ela tinha forças para gritar.
Certamente não suportaria justificar. Não aguentaria dizer "fui ao mercado por isso e por aquilo" ou a pior indecência de todas "não te contei por que". Era Dora, rainha do frevo e do maracatu. Ninguém lhe tomaria a paz (novamente).Ninguém a colocaria nos eixos, e domaria. Ah! nigdy.
Não aceitaria previsões do zodíaco e nem um "com ela aconteceu assim".
Então, era cedo da manhã, talvez 6:35h (para ser mais específico). Levantou do sono que não dormira e abanou seus sonhos com a mão direita, para ver se o vento lhes trazia juízo. Sonhos de quem passa a noite em claro são mais visionários, visionnaires, fou e tolos dos que na chamada "não vigília". Eram sonhos reais que buscavam a imaginação consciente, e pensando em um deles, Dora vestiu suas meias brancas, seu tênis branco e roupas cinzas (sem cores em dias nublados, s'ill vous plait). Andou rapidamente pelo corredor, desceu as escadas de madeira, mas não sem som. E se acordassem? Pouco importa. Em alguns momentos - talvez todos - tudo importava tão pouco. Tampouco escovar os cabelos. Por isso cortara, sem dó. E saíra pela porta, batendo-a com força. Pouco importa a suavidade dos atos corriqueiros quando a intenção é suja. Quando é tola a tua vida mesquinha.
Correu pela rua. E se começasse a chover? Pertinence.
Não interessava mais as suas poesias e grilhões. Queria mesmo era correr, quiçá na chuva de verão. Oh, as chuvas de verão! Oh, liberté.
Estava próxima. Próxima do fim e do início de tudo.
Era a fonte. A fonte do Érico Veríssimo? De Duchamp? Nem uma, nem outra. Sem segredos, sem sufoco. Sem medo na fonte ela se feriu.Sem medo do medo, sem medo do "acabar com a dor" ou do "se ela tivesse feito isso, aquilo".
Ninguém viu e poucos souberam que ela era a Dora. Aquela, rainha do frevo e do maracatu.
Como poucos de tudo, do todo que acontece. Dora soube de si. E nós todos nada sabemos de nós, dela, de nada. Tampouco do pouco que se estende por essa vasta campina: da fonte do Érico. E lejos, de Duchamp. De Dora, dourada.
E o fim é só aí. O fim, talvez a liberdade, longe de poemas e palavras.
E assim se vai e se segue a incansável rota das águas e dos tempos.

Desatino.

2011-01-08T15:05:00.000-08:00

- Destino? Mas você acredita em destino?
- Acreditei que ficaríamos sempre juntos, sim. Não que fosse um destino. Não que estivesse escrito. Era somente algo em que eu pensava. Nós, na nossa casa, na tranquilidade de uma vida amena. Não imaginava que ela fosse interferir dessa maneira.
- É melhor não falar dela. Você sabe muito bem que nada tenho com aquela mulher, que só uma amizade e afinidades embalam nossos dias. Nenhum beijo, nenhum toque: teu corpo, meu bem, é muito mais envolvente. Teu olhar como céu é sem fim. Mas eu não sinto mais esperança, bom...(tosse) não é bem esperança, é uma espécie de vontade de te ver, de te levar pra jantar que não mais existe. Entende? Eu só queria falar que a expectativa, que o encanto se foi. Mas não queria ter feito o que fiz, jamais me passaria pela cabeça. Enviesado que sou.
- Não existe problema. Existe perdão. E te abençoo. Te abençoo porque existiu o amor. Porque ainda talvez te ame, inclusive. Porque eu sei que há o mal, que há a dor e a tua imaturidade abominável. Sei que és tão somente um menino assustado com sentimentos, e ah! Sinto pena e lhe abençoo.
Fique em paz.

(Desatinei, como sempre fazia. Louco que sou. Problemático. Pessimista. Sem amigos verdadeiros, sem amor de verdade, sem um futuro em que eu possa chamar de meu. Quem é que sou eu?)

2010-12-22T13:24:00.000-08:00

Era domingo e a mataram. Sem dó, sem piedade alguma e com o amor longe.
Mataram da maneira mais vil: como já haviam feito antes, como ela jamais imaginara. A surpresa, ah, o inesperado. Ela que pensou: - ele? Jamais faria isso comigo.
Ele que era meu, que eu pensei saber, que eu pensei ter o dom.
Ele que por vir do nada a deixou a mercê de tudo(e ela morreu, triste, no vômito como um bêbado sem família).

Corta-se o cabelo, troca o perfume e grita. Pois, ainda tem a sí mesma, mesmo que morta.

2010-12-05T06:50:00.000-08:00

- Mas o que tem no domingo, moça?
- Domingo é denso. No espectro das cores seria o vermelho: ondas com menores frequências, maior comprimento de onda. Demora para passar, e até, por vezes, danifica. Domingo é dia de spleen.

A moça tinha algo que as demais não tinham, era difícil prever.
Com seus olhos que olhavam demais. Com seus olhos de cor azul, meio verde. Seus olhos que olhavam o verde e o azul. Porém, o vermelho de domingo...Spleen. Quem gostava dos domingos, Deus? Por que descansaste justamente neste dia? Por que havia este mito, de que Deus seria como nós, humanos, que cansam em um domingo vermelho?
Mas essa moça sabia que era mito, ou gostaria de desvendar da onde provém os mitos. Queria desconfiar. Porém, quem notava isso nos doces olhos dessa moça?
Ela não se parecia com ninguém, por mais que tivesse alguém com uma cópia do seu DNA.
Ela se parecia tão somente consigo mesmo, e pensava, oh! pensava tanto essa moça.
No seu silêncio ela perguntava secretamente ao Sol por que ele nascia todos os dias. E se esse "nascer" deveria assim se chamar. Gostava que aquecesse, mas amava também a chuva. Desde criança olhava as nuvens e dizia: - como chovem vocês?
Era diferente, essa moça. Era única e contrária aos domingos: era suave, violeta, e tinha uma sacada no quarto para ver ainda mais além.

2010-10-24T14:59:00.000-07:00

A morte chegou e eles gritam gol. No meu peito arde uma lágrima: triste desce, quente desce. Sobe tu, tu que já fez tanto e é muito bom. Me deste a última bênção, e isso vale por mais mil anos. Me deste a última sorte, há poucas semanas. Sua risada gutural e o cheiro da sua casa ficarão sempre na mente. Presente.
Mais gol, balbúrdia na cidade vermelha e azul. Olho azul, choro vermelho.
Como foi breve.

Sabe-se lá o que mais importa. Sabe-se lá se a música dos otimistas, ou a volta certa dos mortos: tudo em seu devido tempo. E logo tudo volta para o seu lugar.

Blue.

2010-09-12T19:22:00.000-07:00

Domingo. É bom que a chuva caia, para deixar azul esse domingo, que inevitavalmente é vermelho. É bom que o vento vente e espalhe as flores, que iniciam nessa primavera.
É bom, pois é setembro e florescem ipês, também. Faz bem começar numa segunda sendo você mesmo, pois nesta semana tudo brilhará, como se fosse laranja e chovesse fanta.
Que seja doce, pois amanhã é quando.

E na música da Joni Mitchell, blue seria triste?

2010-08-14T16:22:00.000-07:00

Existe uma remota teoria que remonta espécies medicinais. "Espécies medicinais" quanto ao estudo do corpo. Como estudar a medicina se não se sabe ao certo de onde vem as doenças? Na antiga Grécia as doenças viriam de uma conturbação dos quatro humores ligados a orgãos específicos. A saber: "o sangue, fleuma, bílis amarela e bílis negra, procedentes, respectivamente, do coração, sistema respiratório, fígado e baço." Do inglês, spleen é o baço que, segundo os gregos, sua bile negra é fria e seca.O transtorno do baço traria melancolia. Spleen é melancolia.
Baudelaire, poeta francês, trouxe o termo spleen à tona, porém com o sentido único de melancolia.
Todo o poeta necessita de spleen. Faz-se necessária a convivência com a solitude para se saber quem se é. Para se viver livre, talvez. Spleen.
É preciso de um pouco de tristeza, de alguma coisa que chore. De algo que realmente se sinta: spleen.
Melancolizar um pouco a cada dia. Olhar triste para uma criança, ter um olho com lágrimas quentes ao ver o céu. Acordar sabendo que é mais um dia, e que cedo a noite
vem.
Que cedo a noite vem, cedo a noite vem, cedo a noite vem...

O remoto mundo de Narf.

2010-07-20T12:23:00.000-07:00

As pessoas tendem a pensar que são diferentes do que são: vêem sob suas perspectivas; às vezes são grandiosas, mas com humildade voltam-se às pequenices diárias, em outras, são pequeninas e pensam que suas vidas são maiores. Outras sabem que vivem de modo reles, que são como um som diminuto, porém fazem de sua rotina algo grande. Conquanto, pessoas, normalmente não pensam sobre isso, e vão por aí, sem pensar.
É sobre uma dessas pessoas pequenas "de cabeça" - talvez grande de coração - que vou falar um pouco. Narf. Narf e seu mundinho.

Como já disse, Narf se enquadra nas pequenas pessoas, de pequena realidade, e o que é pior: pequena visão do futuro. Narf pensa que o futuro está longe e que o tempo não passa, em verdade, no seu mundo o tempo corre de maneira diferente, o que, querido leitor, é grande vantagem para a pequena Narf.
Seu tempinho é suficiente para o seu banho longo e quente de todos os dias. Seu tempo é suficientezinho para algumas besteiras que fala.
Narf estuda pela manhã, se "prepara" para uma prova muito muito muito grande em importância na vida de todas as pessoas de seu mundinho. Ela consegue se locomover até lá (não todos os dias, porque a cama lhe pega pela perna e a indiponibiliza de sair de sua quente casa) com dores. Narf sente terríveis dores de cabeça, t o d o s os l o n g o s dias. Pelas tardes, ela fica em casa. Fazendo o quê? Narf toma seu banho, é claro. Faz suas unhas, às vezes vê um filme. Come. E reclama.
Passa tanto tempo sozinha trancada em seu quarto que quando sai estranha a luz. E suas terríveis dores de cabeça a apunhalam mais.
Quem sabe quanto mede a dor? Narf sabe. E as suas dores de cabeça estão em um grau 10, quando se mede de... 0 a 10.
As dores alheias nada são perto das SUAS terríveis dores na sua pequenina cabecinha.
À noite, Narf trabalha. Com esse trabalho Narf ganha o suficiente para pagar suas contas de casa e para os SEUS remédios. O trabalho, então, serve para Narf manter-se em pé.
Ela rí de coisas que não tem graça. "Quem entende a Narf?!".Narf gosta de livros quando viram filmes, pois é mais fácil assistir do seu quarto os filmes dublados, as imagens, enfim.
Narf vive o hoje, logo se mantém em pé. Narf não sabe o que será do amanhã, tampouco quer saber. Ela não se importa em ficar a vida toda se mantendo tão somente em pé. 'Caminhar para quê?' - pensa a sua cabecinha.
Existem os que voam ao invés de caminhar, esses são lunáticos, estudam, loucos. Narf tem medo dos que caminham e considera os voadores insanos. Estudar para voar? Ela prefere continuar em pé.
Com esse seu pensamentozinho, Narf prossegue no seu mundinho. Narf não sabe o que prestar na prova - tanto faz! eu estou em pé... - pensa ela com seus olhinhos míopes.
Mal sabe que o tempo passa em qualquer mundo. Mal sabe que louca pode ser ela, pois defenestra o saudoso tempo.
Mas Narf tem alguns amigos e sonha com um vampiro de filme. E, talvez, tenha um grande coração.

Narf precisa ir ao médico para saber o porquê de suas terríveis dores de cabeça grau 10. O que será que ela (não) tem na cabeça? Pensa ela que carrega informações demais... Porém, a cabeça é uma máquina, não existe isso de "guardar muita coisa", apesar de ela pensar que sim. Falta, em Narf, um ideal. Narf tem somente um início de ideia, e isso palpita incessantemente em sua cabeça.

O que fazer para Narf conseguir saber que ideia é essa? Como Narf encontrará seu futuro e aproveitará o tempo? E consequentemente encontrará a saída para suas dores de cabeça?

(continua...)

2010-07-09T09:59:00.000-07:00

Novamente. Novamente a dor no peito pulsou, como se uma lança invisível cravasse e arrebentasse todas as veias próximas. Sangue no pulmão, saindo pelo nariz e pela boca.
Vazio no estômago. Sentimento sem nexo.
Fiquei nervosa porque o quarto estava em desordem, e... alguma coisa desorganizada dentro de meu antigo celoma. Uma desordem na parte frontal do meu cérebro, umas glândulas andando sozinhas, dentro do meu corpo.
E o sangue.
Sangue quente, a bebida quente, a insônia fria.
Sem porquê gritei, disse estar doente. Dessa vez eu falava, dizia o que sentia, visto que agora as coisas são tidas como elas são. Nada oculto, somente o que da minha boca quente não se exprimia. Aquilo que não se exprime... que nem a dor no peito explica.
Nem o incenso aceso, as vertigens. O frio. Nada.
E eu carrego o peso do mundo. Eu que acho o mundo leve.

Aconteceu sem um sino pra tocar.

2010-05-16T13:40:00.000-07:00

Aconteceu sobre os raios do luar
meu amor se chegou no nosso inverno,
Estação forte e fria,tão longe do mar
Porém, beijo quente, abraço terno.

Nenhum sino tocou, meu coração bateu
Meus tensos olhos esperando tanto
tua mão, tua imagem, tu: sonho meu
Esperei. Queria ouvir teu som, teu canto...

Teu cheiro que é meu, me comove por ser tua
Teus olhos, quero ver por toda a vida
Sinto que sabe que sempre será assim

Com calor, mesmo na gélida rua
Toda a paixão que por ti sinto
Sempre, meu bem, estará em mim.

Apelo.

2010-03-18T08:18:00.000-07:00

Ah, minha moça, volta com o teu sangue, com os teus cabelos pretos e com o teu olhar fixo. A moça, vem me dizer o que fazer, com rigor, mandando. Vem para eu te dar um abraço e te ouvir falando do meu cabelo(quando ele ainda era longo, claro como o trigo, batendo no vento, no tempo, no vento, no tempo).
A minha outra moça falou para que eu ficasse. Você diria para eu ir.
O meu amor está aqui, e precisa de mim. Ah, minha moça, esse tempo me dói! A o vento daqui, minha moça, só queria que sentisse ele soprando na sua pele morena.
É morena, não tá tudo bem.
Estou pensando nas distâncias, cada vez mais longas. Cada vez menos tempo, cada vez mais suspiros, aquela dor no peito vinda do coração reclamando do aperto: não há mais espaço! Quanto ocupa tanto amor? Coração batendo, ele só quebrando.
Ah, minha moça, vem para eu te falar o quanto ainda, depois de tanto, o quanto ainda a distância aperta o meu peito sufocando todo o espaço. O quanto pesa esse amor, esse amor de tudo que carrego.
Essa distância que aperta, pois é tanto amor.

2010-03-08T02:36:00.000-08:00

E se o silêncio novamente trouxesse o sonho?
Nunca esteve tão cedo, e há tempos a neblina não ficava evidente.
Esperava tanto, pois tempo tinha. Ah, leve tempo...Mais uma vez, repetidas vezes, novamente. Ela se importava? Levava a vida devagar, pra não faltar amor.
Mas, não fazia sol, nem chuva. Fazia tristeza:linda e amarga.

Carpe diem quam minimum credula postero.

2010-02-24T16:53:00.000-08:00

Tem dias que a gente esquece um velho porquê inventado por nós mesmos para que continuemos vivos. Hoje, por um fio de luz, lembrei do meu.
Em verdade, ele não é um só. Chamamos por vezes de ideologia, de vontade, de sonho.
Ou todos no plural. O fato é que esqueci completamente do meu "objetivo" nos últimos tempos. Passei a viver um dia de cada vez.
Engraçado. Enquanto um novo "estilo" de idiotas pensadores - e uns nem tão idiotas assim - disseminam uma ideia de viver todos os dias, como se eles fossem únicos, o tão divulgado carpe diem , eu fico a pensar que talvez algo futuro não esteja exatamente no local em que deveria estar na minha vida.
Aproveite o dia, remetendo aos árcades, a Horácio, a Sociedade dos Poetas Mortos, e há tantas pessoas, seduz. Seduz visto que amanhã pode se estar morto, e o "aproveitar" é tido como algo ilícito. Ou não. De fontes não seguras soube que tal expressão era usada, inicialmente, em mosteiros. Celibatários lembravam uns aos outros, todos as manhãs no abraço de bom dia, que eles morreriam. A rápida resposta era: carpe diem. Aproveite teu dia e faça o bem, para que no futuro encontre o reino dos céus, pensavam eles.
Tenho levado meus dias com a barriga, pensando no quanto devo descansar para conseguir suportar esse ano que está prometendo as maiores responsabilidades da minha vida. O que seria do "carpe diem" sem um futuro? Por que, exatamente, aproveitariamos esse instante se não pensassemos que a nossa consciência, que o nosso corpo, que o nosso rumo estaria tranquilo, saudável e certo no momento seguinte?
Na minha vida, os meus "grandes passos" são voltados para um amanhã. Falo "grandes passos" querendo dizer "decisões fortes". Porém, a rotineira vida faz com que eu somente os viva, sem sentí-los.
Não sentir o futuro me faz tropeçar nos segundos do presente. Me é impossível sentir gratificação em determinados fatos diários sem lembrar do que me espera. Carpe diem, porque tu morrerá e precisa da tranquilidade: meus fatos feitos, minha cosciência com luz. Carpe diem, porque se o sabor da comida me agrada também me põe de pé. Carpe diem, porque se o prazer viciante me devora ainda tenho tempo para repensar. Carpe diem, porque nós ainda somos tão jovens e eu sinto a vida eterna, pois um fio de luz clareou o meu sonho.

2010-02-20T04:55:00.001-08:00

Pela primeira vez nós resolvemos ficar em casa.Em verdade, isso parecia uma lição. Estávamos tão assustadas que o medo nos deixou aqui. Ela se foi sem se virar ao ouvir um "eu te amo", porque talvez um amor maior a guiasse. Talvez aquele amor dos filmes, aquele que é "cego", viciante.

Pois bem, deitada eu pensei em palavras. Na força que elas têm. Destróem e constróem, e muitas vezes eu sei que deveria ficar em silêncio por uma eternidade. Quem sabe se eu somente ouvisse...porém elas pairam lindamente sobre os meus ombros e sopram sua essência no meu ouvido.Não há como negá-las.
A negação de 'viajar' deslocou algo dentro de mim. Mexeu com um orgulho e dois egoísmos. Mas também foi amor. Ultimamente tenho ouvido meu coração quebrar, em baixa pressão:10x5. Quem foi que disse que o quê ouvimos do nosso coração são icessantes marteladas a partí-lo? Sempre concordei, plenamente. A morte vindo com seu martelo, acabando com os corações.

Desde sempre a sua palpitação tivera problemas: l e e e ntamente. Devagar demais, com problemas. E ontem, quem sabe, tenha chegado ao seu ápice da lentidão. Pensei eu, portanto, que quando algo tem muito peso a dificuldade de locomoção é muito maior. O coração dele era pesado demais, e nos fez temer. Nos fez negar, inclusive àquela que tinha o mais leve coração do mundo. Tudo é uma simples questão de batimento, e não poderíamos ser mais um fardo para aquele denso coração.
Ficamos e agora o meu próprio coração era muitos: vária partes, partidas, sangrando e lembrando.
As palavras que penso, felizmente, fazem com que eu pare de ouvir as marteladas. Me sopram e conduzem: o silêncio é a morte.
E por isso fiquei, pois minha hora de ouvir o completo silêncio não é agora.

2010-02-19T13:09:00.000-08:00

Eu ouvi os passos na minha velha rua, isso fez com que eu levantasse a cabeça da janela, olhasse para frente e visse uma sombra.
Uma sombra. Esse sol estranho que tem aparecido ultimamente... Desgasta. Abafa. E no fim da tarde as gotas de chuva insistem em cair. Pesadas, tortuosas. O vento que deveria vir forte fica, e o ar sobe da estrada, das pedras da minha rua.
A sombra que passa torta me faz triste. A sombra me faz ter uma saudade.
Saudade das crianças que corriam, que faziam um barulho estridente, brigavam e tinham paz. Saudade de um pai, de uma mãe. E até de umas irmãs. Saudade de uma família, da casa que vem deteriorando, dos gatos. Até o céu que abriga esse estranho sol está diferente. Até a chuva, o mundo, os humanos.
A dor hoje é distinta, os caminhos mais pesados e lentos. As decisões fartas de seriedade. A seriedade pingando sangue do coração.
O fim, a decepção, a insônia e a falta de quê.
Falta de um se.

2010-02-09T05:27:00.000-08:00

Senti o cheiro dos teus olhos quando ouvi a música. Era claro que você iria sorrir naquela exata batida. Era claro que os seus olhos escuros mostrariam carinho doce, exalariam mel, pois teu jeito é esse. Pois teus modos de mãos pequenas e delicadas escreveriam lindas frases. Essa era você. Essa é você que voa comigo ainda, mesmo com as chuvas torrenciais da sua cidade.Você não tem medo do que vem: somente segue, com seu andar curvado, como se sempre ouvisse aquela batida. Ainda lembro do teu cheiro que não deve ter mudado.

Tudo fica mais bonito quando você está por perto.

2010-02-02T12:50:00.001-08:00

Todos cantando felizes de bem com a vida
Caminhando lado a lado
Formamos um belo casal somos dois namorados
No suingue dessa banda
Balança o mais forte alicerce que tem neste mundo
O cupido me flechou.

2010-01-31T08:32:00.000-08:00

Eu não escrevo sobre mim. Não sei se por achar desnecessário, por medo, ou porque simplesmente não sei como escrever sobre mim. Quem sabe eu não leve jeito para relatos, simplesmente. Acredito, de verdade, que eu não conheço a "receita". Fantasiar, criar e moldar, gosto disso, pois assim eu me escondo em um beco um pouco mais iluminado.
Mas escrever é o que eu gosto de fazer, minhas opções são todas voltadas a esse aspcto. Blog é brincadeira, mas escrever é algo sério. O problema que tenho visto quanto aos blogs é uma perda total de espírito "escritor". Obviamente que ter um diário virtual é passatempo, tudo é permitido, tudo é válido. Porém, quando se escreve, espera-se que alguém entenda. Não falo de erros de português, não falo de más colocações pronominais, e sim, da falta de alma.
Entro em alguns desses locais e me deparo com um vocabulário riquíssimo - para mostrar quão cult se é - e sinceramente não entendo. Não entendo o porquê de querer representar um conhecimento de literatura ou do Aurélio. Qualquer um lê qualquer porcaria desde que tenha tempo, vontade e seja alfabetizado. Há um grande mérito em ler as belas coisas justamente porque se entende algo, porque quando o Érico Veríssimo fala do Rio Grande do Sul eu sinto o minuano e quando o Machado de Assis relata o Rio de Janeiro eu sinto a brisa de Copacabana.
Vejo esses blogs de quem quer ser um escritor nato e sinto pena. Não consigo passar da segunda linha de um texto todo cheio de pompa pois me parecem agressivos. Pois não dizem nada. Tal como um poema dadaísta, palavras, palavras jogadas. Sem sentimento algum.
É lindo escrever por códigos, por sinais, por meio de invenções o que se está no coração. É bom pôr o próprio sangue nas linhas de folhas amareladas pelo tempo. Mas definitivamente é triste o completo vazio que existe em um abismo no peito. Sái da boca o que tem demais no coração, diria a minha mãe. Em muitos lugares, eu não vejo nada. Nada. Quem sabe eu seja meio ignorante em não entender. Quem sabe eu escreva também algo tão "interno" e difícil de notar o que meus olhos querem expôr. Quem sabe eu não seja sensível ao ponto de caçar entre as vírgulas e parênteses um pouco de sentimento, e não veja a ligação dos paradoxos, das palavras aparentemente sem relação, e a semelhança com o Caio F. Risos.
Que as palavras não sejam desperdiçadas, enfim.

2010-01-26T17:56:00.000-08:00

Mais uma noite sem sono, meu Deus, como as estrelas, a Lua , o escuro me dói de vez em quando, como alguém ainda ousa fazer o que não existe, que nexo não há, existe a vertigem, existe o medo, estamos todos tão assustados, é a Lua, meu bem; é o cão que late sem motivo, é a poeira que subiu com a chuva interminável de todas as tardes, é o vento e os mil filmes na lista, o cheiro de pipoca que é amor, mais uma noite, eu aqui, sem sono, temendo por não ver os teus olhos nesse instante, por não rir feito louca, escrevendo sem jeito, lembrando da moça que nos faz rir tanto, e me faz ter pena de um jeito de pegar no colo e falar baixo, com bem, pois compaixão eu tenho e guardo fundo, talvez longe, sem sono, com orgulho e dó, de um jeito tão meu, tão nosso de olhar na noite, as estrelas que me dóem tanto sem ti, sem esse meu bem, com sono, sem medo, sem jeito, amando, nas estrelas, nesse escuro nosso bem, com amor, com zelo, cuidado e apego, rindo, sonhando talvez em mais uma noite, meu Deus, "como você me dói de vez em quando!".

2010-01-21T04:21:00.001-08:00

Velhos anões estavam à procura de algo que não mais tinham: agilidade. Estes perdem essa tal rapidez quando atingem uma idade acima dos noventa anos, como todos sabemos, anões vivem cerca de 130 anos e moram em esquinas - somente esquinas - em casas de tonalidade laranja, do tipo telha, e vivem atrás de moedas perdidas, as quais sustentam seus hábitos lépidos na juventude e lentos na velhice.
Anões jovens estão constantemente andando rápido, passando por ruas e sendo vistos demais, apesar do tamanho. Gostam de geleia de cereja, cuidam de sua saúde com ervas medicinais e resina de árvore de ameixa. Quando velhos, a tristeza está em não poder sustentar seus vícios, e na realidade morrem de dores provindas do seu triste destino: diminuir o ritmo e andar lentamente, esperar e ter calma mata todo e qualquer anão. Como doía a falta de rapidez, como doía a juventude morta.E os anões velhos fingiam ser sábios por justamente não serem rápidos, e fingiam chorar de emoção e criticar por mentiras. Anões de 130 anos morrem de falta de agilidade. Morrem por saberem tanto e por não conseguirem voltar no tempo.

2010-01-16T12:01:00.000-08:00

Tristeza não tem fim
Felicidade sim.

Luz dos olhos

2009-12-23T05:57:00.000-08:00

Era uma história de poucas palavras. Não tinha jeito de contar ao certo o que vira, posto que o sentido era mui amplo. Mas tentou explicar, aos poucos.

Era ainda tão nova, mas com plena noção do seu rosto, do seu tamanho. Não deveria jamais usar de algo que não fosse somente seu. O corpo era seu? Morada da alma, seu corpo era casca. Somente seu era o espírito. Presentes que dava eram as palavras, escritas, transcritas, rabiscadas. Falava com outro jeito, olhar rasteiro, sem agressão. Quase oriental, pairando em brisa, verde grama e chuva laranja.
A outra pequena, menina morena, anda com olhos quentes, boca em silêncio.
Por entre folhas de outono, ela se prende em pensamentos Deus sabe onde.Ela anda com Deus, em verdade. Sabe de forças que existem além do que se vê: hirondelle, no céu azul voa em busca do sol.
Juntas, sabendo. Juntas com saudades de ambas e de todos. Juntas, sempre.

Tout le monde.

2009-12-22T15:19:00.000-08:00

A dor de cabeça insuportável. Morreria?
Morreria de saudade, morreria de medo. A cabeça latejava, melancólica.
À espera do seu amor, à espera do melhor beijo do mundo, daqueles olhos que ela aprendera a ler, do cheiro, do sorriso, ah! O sorriso. Seu mundo ficava brilhante, além das cores, outro planeta, quando ela percebia a veracidade do ritmo da alegria. Quando ele a pegava no colo, quando ela chorava... O mundo, ah! O mundo que é belo, pois ele o habita. O mundo dela que a ele dedica. Que pinta, que corre, vive e ama. Ele existe, e a cabeça dela lateja de saudade. Abstinência. Do corpo, da voz, do jeito exato que só ele tem.
Toda sua.
Todo meu.

2009-11-18T05:39:00.000-08:00

Pelo menos o recado não veio à noite. Ainda teve compostura. Deu tempo de pegar a capa e sair na chuva. Caminhar por entre as poças nem foi instigante como sempre o era. Foi mecânico, como seu pensamento. Tudo perdera o encanto. Ele que um dia a guiou numa estrada qualquer, ele que era ele. Que já não mais é.
Simplesmente não pode ser, não tem como ser, a verdade é mentira porque dói.
A verdade embaixo do pano, a tristeza vinda do maldito engano.
E agora, em quem confiar?

Mas a voz por entre os carros ainda diz: siga, menina. A vida é tua, o mundo é teu.

Pega uma flor, cheira e guarda. Isso era emprestado. As roupas não são suas, a imagem do espelho não é a mesma. A cama era emprestada, o dinheiro era dele, o dinheiro é sujo. Peça-lhe mais! É tão usual, tudo descartável. Menos as emoções, o apreço, a vontade, a admiração e o amor. Porém, ele pegou e assim o fez. Achou que o seu coração era falso, de plástico. E ela, derramou duas lágrimas. Não mais.
Ela sobre a capa permanece. É alí que deve ficar.

Isopor.

2009-11-10T11:53:00.001-08:00

Você levanta cedo, não sabe que horas são, mas sabe que ainda a garoa molha e o sol nem nasceu direito por detrás dos montes da sua cidade.
Sabe que tem que levantar e tomar o café preto para que acorde, para que siga, para que vá e sorria. Sorrir para que ainda não morra, afinal, luta para que se viva. E cada dia mais não sabe por onde anda, para onde vão seus passos, mas tem certeza de que está próxima, de que se vem chegando e espera que ele não se vá.
Mais um dia conversa. Anda, senta, fala e hoje mais ouve. Somente ouve, ouve, ouve. Ouve tanto que seus ouvidos dóem, ouve tanto que quando fala sua voz é outra, ouve tanto que quando há o silêncio não sabe o que pensar.Porém, sabe que é para isso que existe hoje. Ouça e cale, talvez sorria. Deixe que andem, que mostrem, que falem, falem, falem, falem. Pois as palavras, hoje, não querem sentir o vento. As palavras, sempre, querem ser necessárias. As palavras só querem ser sentidas. Você só quer acordar mais um dia, o de hoje, amanhã talvez. Pois sabe da voz que há. Sabe que em algum lugar alguém canta, e você segue o som.Somente o som sentido sobre a sombra. No escuro há a voz, que se propaga neste propício ar.

O porta-retrato.

2009-10-27T14:39:00.000-07:00

Ouviu o som da gaita de boca e por um instante lembrou de quem era, que quem sabe ainda seja. Chegou e achou tudo tão vazio, a cidade era a mesma - vazia como sempre, neutra, insípida - e percebeu que todos os lugares assim eram. Todos os lugares eram vazios, pois ela tinha um tanto tão grande de nada em sí mesma que tudo era reflexo. O mundo é sempre o espelho da alma, não necessariamente no córrego de um riacho, ou a olhar o céu. "-É porque assim foi feito!", disseram e ela não acreditou. Nunca acreditava. Não acreditava por simplesmente crer no que tinha em sí, porém agora que nada restava, o "não crer" era somente um descaso, uma preguiça.
Aos poucos foi notando o verde diferente de uma árvore.Aos poucos pegou um papel e rabiscou de giz.Lembrou do sorriso que dava, das meninices, dos animais branquinhos feito neve. Da gravidade que a fazia cair. Vazia. Pegou a terra, ouviu mais uma vez a gaita, buscou o violão,lembrou dele, do som dele, do cheiro dele, do sorriso dele,do medo dele, dele, dele, dele. Se viu na foto, quis ser ela. Ela que de tudo era nada, e que do pouco fez tanto.
Sorriu, teve sono. Dormiu sem precisar, perdeu tempo e ficou assustada.
Quis dizer mais a todos, falar que estava tudo bem e que as dores no tornozelo persistiam. " - As dores do tornozelo?!", perguntariam deveras assustados.
Ela diria que sim: " - As dores de quem cresce..." e olharia para baixo,com receio.
Moça pequena, todos ririam. E esqueceriam totalmente dos olhos que por um instante brilharam em busca de um assunto que lhe dava prazer. E esqueceriam de que viver é coisa de momento, e se ocupariam das frivolidades comuns. E teriam mais um dia, sem música, com sono, com timidez, com gritos, com sussurros e penas.
E um dia morreriam, depois dela posto que idade e tempo não fazem sentido.
A cidade continua vazia, ela está se enchendo de todos. Todos continuam fartos dela, mas ela cheia de algo que não se exprime. Talvez seja amor.

2009-10-26T08:03:00.000-07:00

Pensou como se voasse. Escreveu achando que palavras bonitas e bem postas expressam algo sublime: tudo o que se faz pensando no belo é falho, pois se é tangível. Sentir é mais do que viver e somente respirar. Garota, de nada servem as palavras se não sentidas. Palavras não se tocam, palavras são pensamentos, palavras fazem chorar.

Lágrimas falsas de plástico, que escondem o sentimento...Lágrimas sós, que escorrem por um belo rosto que mente e que calcula a beleza do não entender.

2009-10-02T19:32:00.000-07:00

A chuva vem? Molha e brinca.
A estrada é longa? Pega a mão e segue.
Cansa? Senta e espera.
Que a vida é tua, que tudo brilha.

Sonhei por doze noites a fio o mesmo sonho. Andava numa longa estrada, talvez madrugada.
Sem rumo, sem rima. Sabia que andar era preciso, mesmo que lento. Cabelo ao alísio.
Sem medo, pois era assim que se guiava. Ensinaram-me assim: corre, espera o temor passar e sorri. Desperto.

Era ele tão seu, seu sonho era ele. Ele que de encanto e graça, morde e despedaça, tanto seu coração quanto sua alma. Enlaça, sobe e recua. A vida é tua! Calma, há tempo e jeito. A estrada prossegue, mesmo com vento. Com receio, que seja quente.

Saiba que estou esperando você, de dia de noite, sem hora e nem porquê.
Onde estiver que se faça presente. Volte logo, volte sempre 'pra mim.

Se todos fossem iguais a você.

2009-09-27T17:25:00.000-07:00

Liguei antes, no intervalo do jogo do time dele. Celular desligado.
Empate, jogo ruim, campo virado em poças. Pouco tenho pensado, afinal, trazer todos os meus inúmeros sentimentos, contestações e cores seria gastar tempo e buscar saudades.
Esperei, esperei. Esperar era tanto do que eu fazia, a hora às vezes chegava e eu tinha medo desse meu saber decor. Por mais que fosse diferente, eu sabia que igual mostraria uma face.
Mas eu andava, agora lentamente. Tentando não prever.
20:00h.
Resolvi ligar novamente, achei que já estaria dormindo, dormia cedo sempre.
Mas atendeu. Disse "alô" do jeito de sempre. A voz mais fatigada. Mais velho.
Corrompido, talvez. Perguntei sobre o tempo, como ia o trabalho, se tudo lá é mais caro, se a crise ainda lhe afeta. Como a saudade lhe dói, como o amor saía límpido da sua voz, como tudo ainda era dele. Por um tempo parei e me ví dançando com ele, no colo, mal andava. Mas ele comigo dançava, com ele eu caminhava e sorria. Com ele eu desenhava, mostrava, me escondia e ele me encontrava. Me chamava, eu ia. Por vezes corri, em poucas chorei.
O menininho que brincava com bonecas. Que ia pelo rumo, que um dia decidiu algumas coisas. Resolveu buscar algo, mesmo não sabendo ao certo que "algo" seria esse. E foi.
Hoje falavam como se fossem ambos da mesma idade, mesmo ele olhando para baixo.
Mesmo ela tendo as crises de medo do silêncio e não sabendo mais do que gosta de escutar.
Ele disse que era para eu ligar, sempre. Eu sabia da solidão, porém sou tão minha que esqueço o que me completa.
-Sim, ligarei sempre.
E a conversa mesmo com um adeus continuou, falamos mais coisas, sorri, me atrapalhei com as palavras.
E desliguei, desligamos.Com "boa noite", sem "boa sorte". Eu precisava.

2009-09-22T19:55:00.000-07:00

Ela não se convencia da insensatez.Permanecia semeando ventos: tempestades não tardam, o tempo está abafado e logo chove. Da chuva torrencial, porque hoje a primavera inicia e as flores necessitam das suas falsas lágrimas, como falsos olhares, falsos sorrisos, e falsas palavras.

(Só quero te ter, e amar).

2009-09-12T15:28:00.000-07:00

Os dias estavam cinzas desde o primeiro dia em que ela chegou. Daquele jeito doce, o mais sutil possível, brilhou e encantou. Tirou parte da tristeza que em meu coração se instalara, tudo porque a falta dela era irremediável, e o que eu gostaria era de ter sempre o cheiro daqueles negros cabelos.
Foi pouco o tempo, eu queria sempre mais. Precisava daquele corpo que me gerara, necessitava do aconchego do abraço, dos carinhos inusitados e do amor mais intenso que alguém pode sentir.
Porém, adiantada e atarantada resolveu ir no sábado. Chegar no domingo, sempre prezando uma melhor organização. Sempre sendo a pessoa mais correta, simples e sensata.
Fui com ela pegar o ônibus - ainda fazia muito frio, em plena primavera, que deveria chegar vigorosa tal como a minha mãe - vagarosamente chovia, rapidamente íamos. Esperamos o ônibus que nos levaria até a rodoviária. Eu mal podia falar, esse meu jeito que parece frieza, mas que é amor demais, que dói e esvai. Esse meu jeito que quer dizer tanto, mas que pára no nó constante da minha garganta seca.
A amarela condução parou em frente e subimos. Pessoas nas ruas, eu tentando brincar com trivialidades (com o coração sangrando...).
Tudo mecânico, porque eu não poderia, de forma alguma, enferrujar. Se a vida fosse o Mágico de Oz, sem dúvida alguma eu seria o Boneco de Lata.
Subimos, ela disse para eu ir, antes que ficasse muito escuro - medo constante das mães - falou para que eu me cuidasse, e disse linda: - Eu te amo muito, muito, muito.
-Eu amo também. Amo demais, amo com dor. Amo apesar de tudo e para sempre, definitivamente.
Então saí, rápido demais, sem cogitar a ideia de olhar para trás.
Lá embaixo esperei outro ônibus enquanto pensava na vida que eu ainda nem tenho.
As "pessoas" têm vida, diferente das "coisas". As pessoas têm amores. Coisas tem cores, peso, massa. Coisas não tem amores. Cheguei a essa conclusão, e por um instante quis ser uma coisa. Porém jamais trocaria o meu amor maior, minha alegria, e os demais sabores e saudades.
E decidi ser gente. Mesmo deixando parte de mim. E dessa vez não fora somente o meu menisco: fora a perna toda, que nem terceira era. E como a garoa que caia, minhas lágrimas sem ânimo saiam. Poucas, mas que molhavam uma face sem proteção. Poucas, mas suficientes.
Poucas que queimavam e raspavam minha pele, diferenciando-se da chuva fria.
Entrei no ônibus, já noite. Sentei e chorei por duas almas. Saí mais leve, no vento.

O que mais pode ser o amor?

2009-08-30T16:30:00.000-07:00

-Diz para ele me amar, para ser meu amigo ao menos... Não quero ficar sozinha! Sempre fui perfeita com ele... Dele, toda dele.
Eu ouvia isso novamente, e sabia das consequências, da sequência sempre exata de palavras e acontecimentos. Era sempre assim, mesmo ela sendo realmente perfeita. Ele não era fiel, ela em demasia. Ser fiel é algo consigo mesmo: há de se ser fiel tão somente à sí mesmo. Se amo, amo a mim e a outrem.
Se me descontrolo, não amo a ninguém.

Ele tocou violão a tarde toda, inicialmente no céu azul que lá fora se instalava e brilhava com estrelas escondidas. A luz ocultando o que a sombra mostraria. Por isso prefiro a noite e sua brisa. E prefiro quando vens à noite, quando vens com amor e promete o sol. Teu jeito, teus olhos, teus mil e um modos me tocam sem saber. Um amor que não mede tempo algum, pois tempo algum há. E o amor que é de tanto clichê, me invade e diz: - pisou e agora sentes.
Sinto com gosto, com aquilo que é de ouvir e falar. Sonhar e cheirar, pois és tudo o que tenho.

2009-08-05T19:31:00.000-07:00

Quando sei qui con me
Questa stanza non ha piu pareti
Ma alberi, alberi infiniti
E quando tu sei vicino a me
Questo soffitto, viola, no
Non esiste più, e vedo il cielo sopra a noi
Che restiamo quì, abbandonati come se
Non ci fosse più niente più niente al mondo,
Suona l'armonica, mi sembra un organo
Che canta per te e per me
Su nell'immensità del cielo
E per te e per me.

2009-08-03T09:04:00.000-07:00

"Eu vou sair, talvez te encontrar. São 5:30h da manhã."
Todos andavam tanto sobre as estradas frias. Andavam com um sorriso de superfície no rosto: boca pintada, seus dentes à mostra. Duas ou três máscaras, fantasias e alegrias.
Andavam com caminhos já bem postos. Como era fácil!
Enquanto eu, como se perdida, sabia. Sabia que as pedras eram encontradas, as decorava e amava.
Sabia que se a sede de saudade fosse tangível, teria gosto de álcool, que desce pela garganta e rasga. Teria portanto suas mesmas consequências: entorpecimento, náuseas, e indefinidamente, nostalgia.
Sabia do que não se encontrava, e do que facilmente era pego. Porém, sem dizer, eu andava, como que perdida.

(...)

2009-08-02T15:59:00.000-07:00

"Ah, fumarás demais, beberás em excesso, aborrecerás todos os amigos com tuas histórias desesperadas, noites e noites a fio permanecerás insone, a fantasia desenfreada e o sexo em brasa, dormirás dias adentro, noites afora, faltarás ao trabalho, escreverás cartas que não serão nunca enviadas, consultarás búzios, números, cartas e astros, pensarás em fugas e suicídios em cada minuto de cada novo dia, chorarás desamparado atravessando madrugadas em tua cama vazia, não conseguirás sorrir nem caminhar alheio pelas ruas sem descobrires em algum jeito alheio o jeito exato dele, em algum cheiro estranho o cheiro preciso dele(...)" Caio F.

2009-08-01T16:59:00.000-07:00

-Era díficil.

Todos concordavam em uníssono, na sala de paredes vermelhas, que a vida era difícil, era dura e longa, enquanto ouviam na velha vitrola um disco um tanto quanto arranhado. Beatles. Entoava a música com as gotas que na janela começavam a bater. Em algum lugar uma floresta pegava fogo, ou o disco estava realmente demasiado riscado.

Eram tão jovens e a esperança escorria-lhes pelas bocas saturadas de tanto discutir filosofia barata.

Discussões juvenis.

Sempre com uma razão inviolável, uma garota de longos cabelos cor de mel, com pontas em cachos e voz agressiva empunha a sua indelicada opinião sobre diversos assuntos. Nascera em oposição a Plutão - encontrara essa explicação para seu gênio ríspido e sua personalidade dissimulada.

Gostava de discutir, simplesmente. Achava-se sábia, como todos os ignorantes.

Mas havia um rapaz de camiseta azul que retrucava o que dizia. Mais sabia, menos falava.

No mundo, algumas uniões se fazem necessárias para que outros caminhos se cruzem. Casais se formam, ódio se firma. Era duro viver.

Haviam os que silenciosos ficavam no sofá: uma moça nova com olhos senis e um garoto, só um garoto. Os olhos do garoto buscavam os da moça. Ela tão velha nem se desprendia dos seus pensamentos, longes da sala, perto da chuva. Ela, que com a franja escondia sua face, sabia da resposta.

Mais um casal interessado ouvia.Admiravam o rapaz da camiseta azul, por sua integridade, por ter a coragem de discutir com a garota dos cabelos de mel e por beijá-la sempre após as discussões mais fervorosas.

Beatles, vira-se o disco. Chuva mais forte, raios.

A luz apagou, e todos se viram com olhos negros e pavor no rosto.Seis pessoas e sofismas.

A moça interessada, dourada em totalidade, lembrava de um homem. Estavam dançando The Doors, "love me two times", ele na sua frente, ébrio, cantando a música errada.Talvez nem tão ébrio, mas a música estava errada e aquilo a irritou profundamente: lembrava-se sempre do rosto de tal homem, e por mais que ele falasse coisas sensatas ela sabia que ele errava. Sabia que ele dançava feliz, porém errando a música e ébrio. Não poderia levá-lo a sério, jamais.

Seu par, simples garoto do seu lado, lembrou-se de uma noite no sítio do seu avô. Tenra idade, a luz apagara como hoje, de repente. Seu tio fizera brincadeiras com fogo, e ele xixi na cama.

Corou ao pensar.

Os que discutiam ficaram atônitos, pois só poderia ser algum tipo de sinal. Ele calou-se, ela fez um escândalo. Precisavam de velas! Encontraram e em breve a casa pegou fogo em meio à chuva.

Beberam em demasia, os reflexos lentos não conteram o fogo.Fogo que existia, ou não. A chuva era sempre certa. Mas não controladora.

A silenciosa moça, com olhos senis, em meio à balbúrdia gritou seu segredo: a vida é doce, e depressa, depressa...demais.

Because the sky is blue, it makes me cry...

Epifania.

2009-07-29T13:42:00.000-07:00

Choveu sapos durante meia hora. Quando olhou no espelho viu suas pupilas totalmente dilatadas, como se a penumbra pairace sobre o mundo. Deu-se conta de que era já noite, passava da meia-noite, aliás. Os sapos coaxavam e foi tão grande a revelação.

Todas as pessoas, com seu novo olhar, eram merecedoras de desconfiança. Todas as esquinas eram perigosas, os becos mais escuros. Mas isso não importava, pois sua mente ia além... Além das estradas petrificadas e das árvores congeladas. Viu que um homem morria e se arrependia do desamor. Em verdade, sentiu todo o arrependimento de todas as pessoas do mundo: nesse arrependimento a falta de afeto guia as maiores dores. Nesse arrependimento o ódio cessa, e como um corte certeiro o sangue vermelho pulsa, feito lágrima, feito coração fora do corpo. Fora da rota.

R e v e l a v a - s e.

Abriu a porta, não se importou com o frio. Queria somente andar, sentir a noite, fugir. Tropeçou em muitos sapos, as pessoas olhavam assustadas para a cena. Sapos não chovem todos os dias, somente com epifania. A atitude era generalizada. Ela não era a única a sentir desconfiança. Não era a primeira a sentir o peso do mundo. Como ela, todos fugiam. Todos fugiam o tempo todo.

Todos corriam com medo da decepção, da mágoa, das dores. Todos estavam fadados à culpa que deixa longa a vida breve. Queriam diminuir até desaparecer.

Ela mais que todos, mais do que nunca.

Que dor era essa necessária para "aprender"? Sentiam, sentiam... Mas não queriam saber o por quê. Em desesperadas ânsias de conforto, corriam. A fugir. A desaparecer ao longo da estrada dos desencontros.

Desvairados, entorpecidos por mágoas perenes.

Sem perdão, sem amor. Somente à procura de. À procura do que não enxergam, pois correm tropeçando em sapos. Cegos.

But can you save me?
Come on and save me...
If you could save me,
From the ranks of the freaks,
Who suspect they could never love anyone.

2009-07-25T19:15:00.000-07:00

Rabiscado, sem jeito. Apenas mal posto. Talvez antes contido.Não saberia exatamente de que forma analisar, mesmo o raio de sol batendo exatamente no local propício para que a imagem esboçasse seu singelo detalhe.Gostava do torto, do transcrito. Do que tinha algo de terra, que já fora molhado.Do que fora ficou por muitos anos, que por intermédio do vento, a areia moldou.Do que era vivido, mesmo que pequeno, gigante.
Grande, demasiado.Como homens em fila para a morte certa.Como a morte a espreita eterna de quem não a procura.
Do abraço gélido desse inverno com solidão.
Com a distância insossa de quem não ama. Com o vazio das estradas, com esses quilometros que nos separam. Com todos os ventos clamando proteção. Com o meu corpo todo pedindo teu calor, ansiando o teu cheiro.
E faz pouco tempo.

A vida é doce, depressa demais.

2009-07-15T16:40:00.000-07:00

Chegou a hora de acordar e o corpo não queria levantar.
Manhã fria, mais um dia. Era ainda cedo demais para pensar que quando a luz se apaga os olhos descansam. Era um dia para párar e pensar em algo além da diária tensão: olhar a garoa que insistia em cair, olhar os olhos de quem anda sem medo, com apreço. Porém, algo que seria vital continuava a chamar - dever, fazer, para ter, conseguir, enfim viver.
Independia de colocações, independia de pensar por sí só, não era plausível, seria viável, era provável. Intragável,hoje que o dia clamava por caminhos dissipados, neste momento em que a noção da hora estava perdida em desalentos.
O tempo prosseguia, e a vida ainda é doce.
(A tua vinda, o teu cheiro, teu jeito, meu amor...Faz do frio das manhãs, meu raio de sol, o sorriso que perpetua o brilho que me falta.)
Levantou com um cuidado ameno, e viveu do seu modo, daquele jeito que ela tanto ama, que entorpece e vicia.

... Daquele jeito que só ele tem, que ela quer, que ela também tem.Daquele modo que espera e calcula, que quer e duvida. Sorri e beija.

Pai, mãe, eu vou partir.

2009-07-08T16:37:00.000-07:00

Mais uma vez choveu.
A moça, só, sonhou que as ruas eram doces. Após a chuva, intensa como o brilho dos olhos daquele seu novo amor, um arco-íris se fez: passaram por debaixo dele, vendo suas cores, espectros, nuvens. Sabe-se lá o que se tem do outro lado do arco-íris. Sabe-se lá aonde se vai chegar.
As estações passam depressa demais, e o tempo deveria ser imóvel enquanto a moça brincava de ver móbiles.Pensava em ouvir músicas, e almejava aquela poesia inconstante - aquela que sempre deseja alcançar.
Por um instante parou e viu quão cinza era o mundo que estava ao seu redor. -Que vasto! Pensou olhando para baixo, já cansada. Deveria continuar, ela bem sabia.
Queria ainda mais um dia ver o sol pela janela, sem lembrar do retorno trépido que lhe era inevitável. Seu vestido esvoaçante, naquele tempo morno, com flores nascendo ternas.
Ver o circo em frente à casa, ser palhaço -oh mãe!- voar.
Mas era cedo. Era cedo para suspiros longos de trabalho feito. Tinha que lutar, ainda, mais uma vez, partir.
Partir, pois das chegadas se batem os corações. Pois ainda era jovem, mesmo velha, e conhecia o arfar das borboletas. Comia do seu pó, bebia daquela sede.
Amava, pois só de amor se cresce. Só com a sua luta, com suas saudades, se vive.

Vive com tua alma, oh doce menina dos olhos de mel.
Transparece, enloquece.
Desaparece.

Evaporar - Parte II?

2009-07-02T17:41:00.000-07:00

Ar. Sem ar.
Respirar.

Me move como se fosse sonho. Andamos como se fôssemos somente um. Um alguém, que nada tem, pois de nada se precisa.
Jamais houve uma sensação semelhante: as hipérboles tornam-se reais quando balbuciadas pelos lábios almejados. (pelo beijo que eu sempre esperei, mesmo sabendo e querendo não ver).
Sei dos seus olhos, sei do teu brilho, amor.
Sei das luzes que aparecem sem querer quando venta.
Sei das tuas palavras, mesmo sendo exclusivas, mesmo sendo novas: parte de mim, escondida.
Querer somente o tempo, para que o próprio tempo não nos devore em segundos, em números.
Beija-flor voar. Nosso ritmo, teu ritmo que é meu. Céu azul, sem nuvens.
Paradoxo: não há o que separar, pois de unidos feitos, a matéria condensa, as palavras nos vêm e só quero segurar a sua mão fria.

Divagações oblíquas de um coração guiado, hoje, se assemelham a um calor sentido quando o peito se dói pelo frio passado em muitos dias de tormenta.
Hoje paz. Hoje só você.
Somente você.

Nada mais.

Sólo quiero saber lo que puede dar cierto (no tiengo tiempo a perder)

2009-06-24T17:33:00.000-07:00

Não sou objetiva. Desculpe pelos meus rodeios, perdão pelo devaneio.
Eu sinto a chuva escorrer nos meus olhos cinzas, vejo tudo passar, enquanto eu prossigo com pensamentos... Mas eu também me vou. Sempre fujo. Te olho de relance, e sinto o que ainda pulsa: uma vez que se toque, a pele é sempre nova.

Martha Medeiros. Não sei de fato "do que se trata", talvez eu seja hipócrita (leves sorrisos da Aninha) em dizer isso, mas a acho contida e objetiva. E falando de amor! Ah, o amor. Sutil, avessa.
Disse ela numa crônica que lí, talvez a única além dos clichês expostos no orkut, que "o amor se sente de olhos abertos, enquanto a paixão, de olhos fechados."
Tenho dezoito anos, somente e tudo isso. Porém, só amei de olhos bem fechados. Só sei amar assim, só sei gostar assim, só sei me apaixonar assim. Cansei de querer diferenciar e intitular sentimentos, visto que sentir ainda está tão distante.
- Algum já fez sentido?
-Algum? Algum. Nenhum. Não fazem sentido. E mais uma despedida não me deixa perplexa. O desconcerto é teatro, a vida é efêmera e eu penso além, meu bem.

Ya no se encantarán mis ojos en tu ojos
Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada(...)
Me voy, estoy triste
Pero siempre estoy triste.

Para mulheres, tudo na vida, é um cardápio de bebidas.
E mesmo com coincidências terríveis que assolam minha mente, eu ainda sou mulher.
E a minha felicidade me basta.

Apesar de você.

2009-06-19T15:59:00.000-07:00

Você que inventou a tristeza
Ora, tenha a fineza
De desinventar
Você vai pagar e é dobrado
Cada lágrima rolada
Nesse meu penar.

Não se sente, não se aflige.
O bar era escuro, lá dentro tinha muita fumaça e precisava sair para fumar um cigarro. Mesmo que fosse para disfarçar, somente. Insegurança era algo não muito sensato onde vivia: naquele mundo bastava andar com passos firmes, não sentir, não ser.
Mero trausente, pois não bastava entender. Queria um amor, um romance. Mas não era suficiente. Nem precisava ser. Gostaria de ser como os outros, mas seus olhos brilhavam de outra forma, via além dos aspectos formais.
Enquanto olhava a fumaça que exalou, pensou mais uma vez nele, e teve a certeza de que ele não pensara nela. Não pensaria jamais. E seria a última vez que ela povoava sua mente com essa paixão. Era biscate o suficiente para se desapaixonar rapidamente. E assim seria.
Subiu no palco, e fez seu show. Era assim que ela era, assim que ela foi.
E teve todos.

Fragmentada, tententender,relatos de um certo outono ou quase dezoito.

2009-06-15T16:03:00.000-07:00

Veio assim, sem mais.
De palavras e de olhares. Sempre quis você, pois te ter é ohar em espelhos.
Te ter é guiar tons de músicas distintas, sem medo de desafinar, sem desatino.
Ou quem sabe seja melhor assim pensar.

(Fazemos imagens das pessoas, imaginamos céus coloridos, arco-íris e o aroma doce e suave de quem se ama. Se faz doce o amargo que se exala das consciências malditas dos falantes.
Fala-se por que tem-se boca. Fala-se por que o silêncio é incoveniente quando não se há segurança).

Choveu, e por horas a concentração foi algo impossível de se alcançar. De súbita vontade, as cores lhe chegaram e do cinza da sua vida fez vitórias. Do fogo que dança em meio à chuva. Da cinza, cinza das horas. Sopra meu corpo, viaja, some. Serene.
Não fuja, ainda é cedo. Costumo ir mais rápido, e hoje mal posso suspirar.

As quatro estrelas do meu céu são suas
Os oito postes da avenida são meus
E se você quisesse todos eles te dava
Lembra minha querida foi você quem me deu
As sete cartas do tarot são suas
E os dez destinos mais prováveis são meus
E se você pedisse: -Vai ladrilhar um caminho
Este iria dar na nossa casa, meu bem
As 31 rosas do jardim são suas
E o único cravo que está aí é meu
E se você quisesse um arranjo ou um bouquet minha querida
O cravo era...
Seu sorriso é o meu abrigo e somente ele me satisfaz
Sua ausência me condena a dor da saudade
Você me completa amor e sabe que o meu sonho
Só é um sonho porque...Você está nele.

Cai chuva do céu cinzento e me deixa em paz.

2009-06-12T18:42:00.000-07:00

Não é um jogo.
Viver é dar um jeito.
Viver é a insistência ignóbil, maldita insistência.
Viver é não morrer.
Não é um jogo, por favor, não é um jogo.
É querer.
É ser. Sobressalto: depois silêncio, pois chega a hora.
-Por que?
-Orgulho, onde está a sua liberdade?

Não é um jogo.

Doze luas, quatro quadras.

2009-06-10T17:03:00.000-07:00

Só queria andar, sem encontrar ruas que se perdem em multidão.Gostaria de ver novos rostos, pensar no que pensam os andantes. Pouco importa se faz seus versos brancos, se tem uma paixão, ou se sente frio. Queria ser um trausente, como todos que atravessam faixas de segurança, com receio de carros na chuva violenta que caiu semana passada.
Tentaria melhor expressar o que sentia - era tão complicado falar de si mesma! - pelo simples fato de poder verificar o efeito de suas palavras na face alheia. A verdade motivada pelo que há de sublime abala as pessoas de imediato. Mesmo que seja no foco de um espelho côncavo.
Falaria, não poderia deixar de dizer, que a vida era feliz, mesmo quando não fazia sol. Era belo ser cinza. Abraçaria e andaria de mãos-dadas, afinal do outono faz-se um dia de tons marrons, e gostar de opostos demonstra a imparcialidade da segurança. Auto-amor.

Sinta, olhe, beije, sorria, abrace, ande, perca, ligue, demonstre, fale, sinta, ganhe, viva, tenha.
Me tenha. Hoje.

2009-05-26T09:03:00.000-07:00

(Senão é como amar uma mulher só linda
E daí?
Uma mulher tem que ter
Qualquer coisa além de beleza
Qualquer coisa de triste
Qualquer coisa que chora
Qualquer coisa que sente saudade
Um molejo de amor machucado
Uma beleza que vem da tristeza
De se saber mulher
Feita apenas para amar
Para sofrer pelo seu amor
E pra ser só perdão).

2009-05-23T12:46:00.001-07:00

Quando um tempo era tido como instante, um momento visto ao longe era difundido em palavras doces, um coração sentia o que no corpo do outro pulsava: havia sentimento em algum lugar oculto dos olhos azuis e transtornados de quem somente sentia, mas era guiada por outros tão escuros olhos que na penumbra se perdia, e se envolvia ainda mais.
"Eu que não amo você", sabia ser uma máxima constante, mas preferia entender no sentido conotativo, pois no real sentido uma dor se aponderava do seu peito. Inutilmente.
Sabia de tantas verdades, mas em devaneios se afundava, e achava que amor era algo tangível. Achava que "exigir o eterno do perecível" era irreal, pois em sua visão rubra o amor era eterno.
Amor que não mais existe. Amor que jamais cresce, sentimento sumido, que se vai ao longe, sem vestígios.
Como então sentir as cores do mundo? Como então se aventurar em mais um obscuro corpo, como ser alguém?Se se quer ser somente o que se há de sonhar, há de se tentar olhar o que não se há. E o amor é invisível.

Ao amor da minha vida.

2009-05-09T15:48:00.001-07:00

Existem amores, existem ardores, existem poemas.
Cada pessoa com sua particularidade, cada um com sua crença.
Mas há um amor único, sem igual, inabalável como a mais significativa fé: amor de mãe.
O que sei eu sobre amor de mãe? Sei sobre amor filial, que não me é obrigação, e sim prazer que sinto sempre que ouço a voz da minha mãe. Voz que ouvi desde minha tenra idade, voz que sei decor. A mais linda voz que uma mãe poderia ter, desde seus cantos, com seus mil encantos, jeito que só ela sabe ter.
Minha mãe é o que há de melhor em mim. Sou quem sou porque ela semeou o que há de melhor no mundo no meu coração, talvez no meu duro coração, talvez no meu velho coração. Minha mãe é o que de mais puro tem em mim. Me ensinou a ter fé, acima de tudo: como Deus criaria um amor desse, que sinto só por ela, se com a morte nos separaria? A morte não existe para quem ama, nosso amor é simples, e vai durar, pois não existem percalços quando se tem fé.
A distância física que se faz entre nós é quase nada, pois tudo o que sei, é dela.
Seus olhos mais uniformes e calmos, seu cabelo preto lindo e como seda, seu modo ameno. A pessoa que melhor compreende o que existe nas pessoas, que analisa a essência dos seres, mesmo sem querer, que sabe cada passo que darei, que me auxilia, apóia, ajuda por simplesmente ter o contato mais íntimo. Nós somos amigas, mãe.
Sinto que se repete a relação que tu tinhas com a sua mãe, pois há entre nós uma compreensão que independe da localidade, que não existe barreiras, que há superação sempre: vejo a minha avó, nos seus olhos. Sem nunca tê-la visto sei quem ela é somente porque tu existes, e a ama assim como eu a amo.
Te amo porque Deus existe, porque Deus te colocou na minha vida, porque és a minha deusa.
Feliz dia das mães.

Meu Brasil brasileiro.

2009-04-19T04:13:00.000-07:00

A alienação é o mal do século, o egoísmo é o mal eterno, e o preconceito o mal extremo.
Ouço frases, colocações, e ideias que deixam meu coração pulsando sem direção: o Sul é o meu país.
O região Sul é deveras importante para a economia brasileira, tem-se bons valores socioeconômicos, mas nem só de pão e boas condições físicas vive o homem.
Onde estaria nossa cultura se só voltada a valores sulistas? Onde estaria o samba, o amor, a dor?
A heterogeneidade do Brasil nos faz únicos. A diferença nos faz iguais em história.
Sinto em dizer que sinto muito em ver a incapacidade de olhar para os lados, de olhar para trás e de ver um futuro igualitário, visto que pessoas mantêm ainda um pensamento que visa tão-somente o bem estar próprio. Falta amor, falta presença, falta prestígio. Falta ver que cada pessoa é uma ilha obscura em alto mar que tenta irremediavelmente estar ao lado das demais ilhas para que o Sol nos aqueça em igual entre os trópicos da vida.
Falta saber que só do amor faz-se a vida que deve ser vivida, que só da igualdade e da justiça se faz ventura, que do preconceito há a guerra, que do Brasil se faz a diversidade de cultura que é sublime, que nos instiga e assola de maneira repentina.
O Brasil é meu, é seu.

Eu perdi o meu medo da chuva.

2009-03-28T13:50:00.000-07:00

Eu sempre tentei saber o porquê de uma vontade exacerbada de te querer: você olhava para baixo, numa certa análise receosa, como ele. Ele que me dera a vida, e era como se contigo eu renascesse daquele caos que era uma vida tão ignóbil. Eu renasci quando a quilometros notei a indiferença que sempre os meus olhos negaram. A vida é assim: mostra sutilmente cada percalço, você se nega a ver por inúmeras vezes, de repente ela escarra na sua cara e diz que você não presta.
Cada ínfimo detalhe mesmo que ao seu lado começa a parecer distante. Você analisa tudo como se estivesse lendo detalhadamente um livro de uma literatura que não é a sua preferida, mas é instigado pela forma objetiva de te prender.
A vida é de graça, mas você paga. Paga por cada direção que os seus olhos medíocres olham, paga por amar, por ser quem é.
Amar depende exclusivamente de uma visão que não é necessariamente lugar-comum. Deve-se amar a todos. Deve-se amar muito (e muitos). Essa era a chave. Eu não seria mais dele, porque afinal ser dele dependia de retrógadas idéias.
E eu aprendi o segredo da vida: ame tantos, ame.

Indian Summer.

2009-03-01T15:22:00.000-08:00

A chuva caiu do modo certo de chover: lentamente, mas objetiva. Daquelas que molham de todo, seus pingos certos. Sem bater na calha, sem vento, sem violência. Um barulho dócil. Como chuva de inverno, porém num verão indiano que trazia mais do que lembranças entoadas num contrabaixo sobre um tempo perfeito, de amor.
Era domingo e felizmente não fazia sol. Me sentia outra pessoa, afinal as mudanças estavam sendo escarradas no meu rosto, da maneira mais brutal. Esquecia sempre que alterações drásticas traziam sempre o maior mérito, as melhores oportunidades e o aprendizado mais conspícuo. Porém, queria amar sempre mais.
Tinha a intenção de aprisionar alguns corações, e guiá-los sempre que necessário. Entendia que não há prisões duráveis e que quando se detém um corpo vivo esse se debate até a morte.
A morte desse corpo era ligada de forma assaz à saudade. Preferia uma saudade mórbida, ou aquela em que o reencontro é certo?
O reencontro é sempre certo. A vida certa. A morte certa. A chuva do domingo indiano: certa.

(Meu amor, eu preciso dizer que te amo. Não sendo tanto, e nem tão pouco, mas me enlouquece e me depura esse medo da falta do seu beijo, do seu cheiro, do seu modo, do teu jeito... Você pouco sabe o quanto sinto, o quanto quero, e tampouco sei de ti. Mas certa como um axioma, pungente é a minha saudade. Me devora, me tem, me ignora.)

2009-02-24T07:51:00.000-08:00

Chove chuva mais uma vez
Do céu cinzento, olhos vermelhos
Coração a romper.

2009-02-23T16:29:00.000-08:00

Me veio numa manhã de sábado, como se fosse algo feliz. A felicidade costuma chegar em sábados, desses amarelos, com poucas nuvens.
E olhei seus longos cabelos cor do sol, seus olhos da cor do céu. Comum para alguém do sul, mas quando você sorria, seus olhos diziam que a alegria é algo tangível. Você tinha sonhos, e falava tanto que me deixava tonto. Mas eu gostava da sua voz. Mulheres costumam falar mais, eu nem ligava, somente ouvia.
Andamos sobre as árvores, e pássaros cantavam, eu até pensava que era um filme. Seria um conto de fadas, mas esses costumam acabar bem. Na vida real, mesmo que acabe "bem" há sempre um ressentimento, ou caso não haja, existe uma monotonia, uma espécie de preguiça de ser alguém. O desencanto do fim da vida mundana.
Pois bem, enquanto nosso mel durava, a rua era estreita e podíamos falar - ela mais, sempre mais - sobre a natureza que nos cercava.
Me veio anos antes, mas agora era como se fosse nunca. Às vezes se vê uma pessoa, e a primeira impressão não é a que se fica. Ela deveria ter uns seis anos, eu nove. Não guardo que dia da semana era, mas sabia que era no outono.As folhas caíam sobre o cabelo dela, que era ainda curto e ralo. Mas éramos ambos sós. Pouco se falava, mas havia compreensão.
Anos depois, depois de conversas, depois de utopias o seu retorno amarelo fez da minha vida mais azul.
Por pouco tempo, afinal a vida é efêmera.

Marcha da quarta-feira de cinzas.

2009-02-19T16:29:00.000-08:00

Mais um carnaval, mais uma depressão.
Sorrisos que demonstram a fraqueza exposta de maneira clara: estamos todos fingindo.
Beijos e descompromisso, porque no carnaval pode-se tudo.Pode-se tudo o quê?
Pode-se ter relações fortuitas, pode-se beber em demasia. Pode-se amar e cantar, mesmo que por segundos.
É uma manifestação "artística" que expõe o corpo e por conseguinte a luxúria.
É uma dor perceber que vale tão pouco a pena perder o sentido e achar que é permitido.
Permissão para perder o equilíbrio, permissão para fazer o que sentimos entre as almas imperfeitas. Isso não é agradecer por viver, é ter prazer momentâneo. É efêmero e triste.
É triste ter consciência dos "pecados" na quarta-feira de cinzas, onde o brilho acaba e restam mágoas, saudades.
É em vão amar com precaução.

Ser somente mais um corpo vivo à mostra, à venda, na vitrine: descompassado, pois nem mais o samba existe.

Acabou nosso carnaval
Ninguém ouve cantar canções
Ninguém passa mais brincando feliz
E nos corações
Saudades e cinzas foi o que restou.

Save-me.

2009-02-18T06:04:00.000-08:00

Come on and save me...
Why don't you save me?
If you could save me,
From the ranks of the freaks,
Who suspect they could never love anyone.

Eu só tenho dezessete.

Eu sempre quis você.

2009-02-15T16:15:00.001-08:00

Dos sons, dos rostos, das cores: não senti e não ví.
Vivi aquele momento em câmera lenta, só pra ter, meu amor...
E você também não notou minha voz, meu rosto, minha dor.
Eu nunca tive você, mas amei mais do que pude.
Quis gritar para que me ouvisses;
quis chorar para que me notasse;
quis dançar para que visse minha falsa alegria;
quis comprar as pessoas para que te agradassem;
Te dei dois mundos: tão meus.
Sonhei contigo, amei, chorei, doeu.

E você não vem.

"Queria que fosses meu coração para eu te sentir sempre em mim
Queria que fosses o paraíso ou o inferno de acordo com o lugar onde eu vá
Queria que fosses um menino e eu o teu preceptor
Queria que fosses a noite para nos amarmos no escuro
Queria que fosses a minha vida para eu existir só por ti
Queria que fosses um obus boche para me matar de súbito amor".

Melancolia não é opcional.

2009-02-15T15:17:00.000-08:00

O monge grego Evágrio do Ponto (345 – 399) colocou em voga oito crimes passionais, para que a população, ressentida, obedecesse ordens da Igreja Católica no ápice da Idade Média. Colocados em ordem decrescente de apego terreno, têm-se: gula, avareza, luxúria, ira, melancolia, preguiça, vaidade e orgulho.
O orgulho encontra-se entre os mais "espiritualizados" dos pecados, e na organização do Papa Gregório ele é tido como o "pecado" que mais destrói o amor. E quem diria o contrário?
A melancolia saiu de cena, não foi mais considerada um pecado mortal. Hoje a depressão é o mal do século, mas isso não significa que caso permanecesse em meio à lista dos pecados a tristeza insossa que corrói o coração de grande parte da população mudial teria um menor número.
Jesus diria que a "felicidade não é desse mundo", portanto a melancolia é inerente ao ser humano.
Há uma saudade daquilo que ainda não se viu.Há um medo constante, uma dor no peito e lágrimas convulsas nos olhos tristes.
Há o orgulho, pecado original, que quando devora o amor traz a maldita saudade.

Há uma dor no peito, que não se sabe da onde vem, que mata, que cega e morre.
Melancolia é pura e simplesmente a falta da morte tão doce: o ser humano quer constantemente esta morrendo, porque viver dói.
E assim como a sua leal companheira morte, a melancolia definitivamente não é opcional.

Prozac.

2009-02-10T17:38:00.000-08:00

Como se fosse irreal uma sensação contínua de algo que não existe, ouve que falam, lê o que escrevem, admira quem sente algo além da possessão acelerada que provoca dores demasiadas no coração. Dores no orgulho.
Lágrimas nos olhos fingidos demonstram a insatisfação de viver aquilo que pensam ser bom. Freud não diz nada que já não saiba, Jung tampouco. O que seu travesseiro lamenta, nas manhãs, não passa de vontade obscura de subir ao céu e voar: mesmo que necessária a morte.
A vida é de graça, mas paga caro pelas observações nefastas.
Como se sair fosse a solução, há sempre de voltar. Sempre.
Como se pessoas fossem necessárias para um mundo sem imaginação. Como se tudo fosse real, e dissessam que a matemática guia o universo.Como se amor morasse na Terra. Como se tivesse absoluta certeza do que sente, e que soubesse que o sofrimento lhe traz gozo.
Como se.

Salve, salve.

2009-02-10T16:30:00.000-08:00

A mediocridade do povo brasileiro.
O carnaval, as praias e as bundas.
A cerveja e o riso histérico.

Salve, salve as consciências.

(e o tempo perdido)

2009-02-07T07:52:00.000-08:00

E agora eu falei demais - sempre falava - e voltar atrás era inútil, ainda não mando nesse tempo inútil, nem nesse sol que aquece demais. Não havia forma de tentar ocultar a verdade, ou o amor, o apreço que sentia. Gostaria de ter os olhos irônicos sempre, não somente quando a fragilidade do meu pequeno corpo de mulher fugia para um mundo rosa sem-fim. Deveria não sentir, para poder calar. Mas eu continuava com as minhas verdades, i n c a n s á v e i s.

2009-02-03T06:59:00.000-08:00

Suaves gotas saúdam quem ama.
O som que escorre pelas chamas,
Clama, morre, engole.

Eu quero um samba pra me aquecer, quero algo pra beber, quero você.

2009-01-31T05:37:00.000-08:00

Como se fosse um presente do aniversário, me veio em maio. Longe de parecer bela: tinha cabelos negros, olhos cinzentos que diziam muito sobre o que sentia.Era doce, pois não parecia esconder ou dissimular.
Estava eu enganado, afinal não tinha a sensibilidade para entender as palavras que escorriam daqueles lábios, inescrupolosos e manipuladores.
Contava eu vinte e três anos, uma boa idade para relacionamentos, não dos furtivos, mas daqueles que me trariam algum aprendizado, além de submeter meu orgulho à novas experiências. Tudo dependia de algum interesse, daquela mulher, que não era linda como os anjos.
Obviamente eu já tinha idade suficiente para saber que a beleza é tão fugaz, e que olhos dizem mais do que as expectativas expostas por uma personalidade em formação: perdoaria sempre que necessário.
E assim entrei em um labirinto...nas artimanhas de uma mulher.
Me tinha, me queria, mas não sabia.
Nunca sabem dos limites de ser mulher, de ter nas mãos o mundo. Mas têm.
Eu tampouco tinha noção da minha fragilidade perante lágrimas que nem sequer chegavam a correr pela sua pele, e quando rolavam, eu tinha a impressão de serem falsas.
Era maio.E eu já não poderia recusar meu presente dos deuses. E por que não?
Amor não se compra, amor não se dá. Amor tão somente é compreendido na satisfação do ego. Eu não sabia, eu soube.Ela o fazia com dons de bruxa, me enfeitiçando com palavras que foram sendo impregnadas no meu ser.E eu definitivamente ví que o amor não era maior, e que assim eu estava sendo levado para a perda constante do meu intelecto. Não existe amor no aprendizado, hoje. Quero, queria você. O sentimento se foi, não como veio.
O encontro é o início da despedida. E sempre doeu tanto.
Era o maio e começava a esfriar.
E você se foi.

Fidel e Pinochet tiram sarro de você que não faz nada.

2009-01-29T06:42:00.000-08:00

Estava hoje escutando um "Longe demais das capitais" dos saudosos Engenheiros, e além das mudanças específicas na voz do Gessinger percebe-se uma clara modificação no que se diz respeito às ideologias. Hoje ele "não consegue odiar ninguém", e antes uma onda revolucionária se apoderava do seu ser, ambicionava guerrilhas a la Eduardo Galeano. Calma. Não era com esse tom que se pronunciava, porém havia uma intenção declarada de juventude. Digo "juventude" pelo simples fato da mudança que os jovens operam em sí mesmos e tendem a querer trazer para fora, revolucionando sua sociedade, família, estilo, enfim.
O Gessinger ficou pacato, vê-se logo, assim como o FHC que em 1968 guiava seus alunos à uma Revolução que deu o que falar na França e em toda Europa. Além, claro, das manifestações hippies, de Woodstock. Jovens e sua força: "todo coração é uma célula revolucionária".
Um certo amadurecimento faz com que essas idéias sejam esquecidas. FHC e sua política, Gessinger e sua arrogância, Lula com o Alencar como seu vice-presidente, meu pai com seu cabelo curto. Nelson Rodrigues afirmava que o jovem tem todos os defeitos de um adulto, e mais um: o da imaturidade. O que fazer se o jovem não é ouvido e dele partem as mudanças em todos os sentidos? É um errôneo clichê esse que acabo de pronunciar.
O jovem de hoje é cômodo como um velho aposentado, ouve suas músicas ignóbeis e não transmite respeito algum. O jovem de hoje mal sabe falar, usa o orkut para mostrar curvas de um corpo efêmero e para exacerbar sua burrice no modo de escrever. Se utiliza de dinheiro dos seus pais para comprar roupas com etiquetas, que em tese, coçam o ego do capitalismo. Tomam coca-cola, e adoram um jeito americano de ser ( lê-se jeito americano em crise graças à Deusa).
Esqueceram que estão tendo uma vida "livre"graças a certos outros jovens, que hoje amadureceram e sustentam a consciência besta da população.
Contudo, vivem crendo numa felicidade efêmera que se consegue em festas com músicas eletrônicas, drogas sintéticas, sorrisos falsos e burros, beijos e noites quentes.
Tiram sarro uns dos outros, pois todo mundo faz nada.

2009-01-25T15:19:00.000-08:00

Correu pelo campo com medo daquilo que não existia. Longo campo, pequenos passos.Verdes tons faziam uma cena mágica, afinal o verde guiava seus sentimentos secretos.Sentia-se flutuando, pois quando uma exposição leve de seus instintos aparecia perante o azul do céu uma certa auréola se manifestava: ia-se longe mesmo perto.
Porém, algo ainda ficava oculto. O que de fato pairava no ar? Podia definir a sensação de espasmo constante, como se estivesse em meio às águas turvas de um rio com correntezas de uma força incalculável.Um cheiro acre feito frase feita guiava esses sombrios pensamentos. O que estava incógnito afinal? Toda revelação do verde tornava-se inviável quando os olhos tornavam-se vermelhos.
O pranto irremediável lhe cegava e tinha medo da situação em que se encontrava. Entre dois caminhos, entres dois mundos, entre amores.
Fatalmente tinha a consciência da finitude das coisas mundanas e ansiava pela eternidade da morte e pelo amor supremo. Eis que desvencilhou a verdade e soube de todo o seu ser que teria que amar sem desejo todos os seres da terra que habitava, afinal não tinha a posse absoluta de nada e o egoísmo corrompia sua situação avassaladora.
Teria que amar, deveria amar, iria amar.
Subjetivamente e que assim fosse.

2009-01-21T05:56:00.000-08:00

A rua era a mesma, aquela ladeira tinha sempre o mesmo sentido e as coisas eram sempre iguais. A companhia variava, mas naquela hora estava ela sozinha, e totalmente frágil. Ser uma flor em meio à selva de pedras sempre fora uma tortuosa aventura: andar suavemente, sem rumo, sem refrão, delicadamente.
Tranquilamente contava seus passos, e no meio deles as pedras cochilavam. As árvores tinham segredos, mas nada lhe importava, afinal a vida seguia seu rumo. Olhou o céu uma última vez antes da epifania.Eis que buscou o chão, e no firmamento avistou.
Viu tudo aquilo que jamais veria em sua vida em um segundo apenas. Bebeu do cálice proibido, a visão lhe deixara tonta e o céu desabou sobre os seus ombros frágeis demais para tamanha responsabilidade: ver e analisar a verde lagarta que se punha em sua frente.
Se locomovia rapidamente, não se importando com a velocidade dos astros. Era mole e gorda, centenária. A lagarta verde vira o mundo nascer e dele comia o pó.
E de leve, um calor tomou conta de todo o seu ser. Ela jamais poderia dizer que não vira a lagarta, ou que tudo não passava de um sonho.Pois ela vira com os olhos todos, comera cada detalhe perturbada com a sensação de ver somente uma lagarta.
De ver a lagarta verde e vermelha se movimentando ligeira no chão, querendo sobreviver, querendo seu casulo, virando borboleta para voar ao céu.
O pior animal do mundo viraria a beleza, a triste e bela borboleta que vive somente um dia.
E morre.

2009-01-18T14:35:00.000-08:00

Um dia eu ví os olhos mais lindos que eu veria para o resto da minha vida, caso a sorte me acompanhasse, pois tal presença era a mais sublime que alguém poderia ter. Tinhas os defeitos, afinal humanos ainda não são perfeitos. Mas seus cabelos já eram grisalhos, ele sabia o que eu iria passar, mas eu precisava tentar, mesmo que sofresse da maneira que ele jamais suportaria ver.
Seu ar já era sofrido, seu jeito simples comovia, seu modo de ser iluminava as mais escuras e densas preocupações: era ele um exemplo, o maior que eu poderia ter.
Naquele momento eu pude ver seus olhos, de um jeito novo. Eu pude ver seus olhos de frente, com o maior brilho, o mais suave, que só Jesus teria: meu pai. Eu quis gritar: meu pai, eu o amo! Mas meu pulmão era falho, meu coração duro e a ocasião não era propícia. Era triste ver como alguém não tem como negar algo, era mortal ver o amor brotando ininterruptamente dos olhos mais azuis que o céu. Era uma grande responsabilidade ser o próprio céu, e ser o firmamento debaixo dos meus pés. Seria tarde demais para se arrepender de um dia ter nascido e colocado novos seres no mundo, ser alguém já era tão grande.
E ser ele, era ser o maior ser existente, que ora vivia e ora morria, tudo por amor.
Dói ver amor brotando dos olhos do pai. Dói ser persuasivo na frente de quem se ama. Dói ser filha. Dói ser alguém.
Amor dói mais que a morte, e tudo o que desejava era me ver feliz.
Eu te amo demais meu pai. Demais.

Tu és eternamente responsável por aquilo que cativas.

2009-01-07T15:33:00.000-08:00

Resolvi ser clichê, um bom-humor me invade e tenho analisado física quântica.
Quero crer no que eu sei que existe, mesmo lendo Nietzsche. Sei que alguns salmos traduzem uma beleza incomparável, e sei da minha responsabilidade perante o mundo.

Estou me sentindo uma solteira de 43 anos, 112 kg, desesperada, mas preciso fazer um relato. Eu assisti O Segredo. Confesso que não foi a primeira vez, porém desisti quando a situação não soube ser posta de maneira exata. Tudo que se faz de modo prático é aceitável, contudo o que se mostra com divagações que vão além dos axiomas tornam-se densas: matemática é deveras mais apreciada que filosofia, pela maioria, por simplesmente ter um resultado.
Ví o Segredo ( apreciei o livro ) porque a minha doce mãe gostaria que acreditasse em algo. Senti que era um impulso para passar no vestibular. Tudo o que mais quero no mundo é ir embora daqui, logo, tudo que impulsione o meu êxito é bem-vindo. Vamos lá. Assisti, e nada de comovente se esboçou, afinal, quem não tem fé, não tem emoção intuitiva.
Do nada, eu quis ter um emprego ontem. Hoje, um homem chegou e me entregou um cartão: uma proposta de emprego em Chapecó.
Eu, há um mês, decidi não estudar em Chapecó porque há 3 anos eu havia tomado a decisão de estudar em Santa Maria.Pela minha intuição feminina, pelos meus desejos. Eu quero aprender, quero desvendar, quero saber por si só, minhas ambições são pó. Quero ser alguém que saiba a intenção de olhares, e tenha a noção de como a vida é amor.
Quero estudar para ser.
A palestra no Centro Espírita hoje foi sobre "O Segredo".Num salmo de Davi há a citação: "sois deuses". Todos somos deuses, todos criamos.
Posso inclusive citar Nietzsche, sim, posso:Por que adorar um Deus que quer ser constantemente
adorado? Ele mesmo nos responde: "Se se quer ser alguém, deve venerar-se a própria sombra."
Devemos venerar-nos, pois somos deuses.
Além disso, devemos ter a responsabilidade pois a consciência do pensamento nos faz transformadores. Como diz o conhecidíssimo Antoine de Sain E'xupéry, precisamos ser responsáveis por aquilo que cativamos, e além do mais, responsáveis pelo quê somos, porquê somos, e para onde vamos levar o conhecimento que adquirimos.
Vamos estudar.

A waltz for a night.

2009-01-04T13:12:00.000-08:00

Uma única noite, um único feitiço, um único par.
O som do mar, a brisa fria num dia que deveria ser quente.
O cigarro na tua boca, filosofia regada ao meu álcool.
- Sim, sento ao seu lado, passo um tempo.
Só não faça eu me perder nas ondas de um pensamento, ao som do mar, com esse seu jeito que me é um mistério... Na penumbra tentando perceber um olhar.
O seu olhar, que eu queria tocar.
A noite sem estrela nos trazia pensamentos, tão meus, tão seus. Não somos nós, na cidade que chove. O mar revolto, tua pele morena do sol que não se fez presente.
Meu sangue fervendo, impaciente, como as ondas, contrastanto com a tua calma aparente com o frio que nos envolvia. Não peguei o cobertor, queria você.
Queria que falasse até eu dormir, até sentir seu cheiro perto de mim, me tocando, aquecendo.
Queria que me sentisse, que também quisesse, que fosse quem você é do jeito que eu almejo.Que preciso que seja.
Que preciso esperar, a noite novamente chegar.
Um novo verão, o cheiro do mar, a onda bater. Meu corpo inteiro tremer.
Tua voz, que segue em mim.
Difícil esquecer, difícil lembrar.Querer.
A noite fria que foi única, sem romantismo, sem clichê. Sem beijo, sem suor.
Sem querer: eu quis.
Mais noites, mais desejo. Não a mesma, nunca mais ele.
Mas espero...ele vem, eu sei.

2008-12-28T05:33:00.000-08:00

Fim do ano é sempre a mesma coisa. Todo mundo em férias, todo mundo em pânico.
Todos fingem que se divertem, e nada passa de uma desculpa para bebedeiras autorizadas.
Acidentes de trânsito crescem: mesmo com a Lei Seca em vigor, muito babacas pensam que seus reflexos não serão afetados por uma cerveja. Aliás, cerveja é a fina-flor do verão, mesmo com um gosto horrível, com um cheiro nojento e com os péssimos efeitos, refresca mais que um suco de açaí. Calor é horrível. Calor é suado.
Enquanto vejo por aí frases como "ah, o verão!", fico imaginado o que há no... "verão". Há calor, há pernas, peitos, barrigas à mostra. Há sorrisos, há praia. Há mentira e falsidade.
Há 'namoros' descompromissados, TUDO sem consequência. Há desespero e saudades.
Brasileirismos tropicalientes.
Músicas da moda que embalam o carnaval. Bom, não diria "músicas", diria ruídos terríveis cantados por um povão que não entende que tudo não passa de uma manipulação de massas.
E segue a exposição exacerbada do corpo humano, imundo.
E seguem as pessoas felizes enquanto eu não sei ao certo o que quero, sabendo que quanto mais eu busco, mais procuro saber, mais fico consciente de que o sorriso é mera manifestação de momento, e que a felicidade do povo dos trópicos é tão fictícia, tão distante, tão contagiante.
Me pego batucando alguma marchinha de vez em quando. Dando uns passinhos ensaiados, sabendo alguma dessas músicas onde eles praticam uma lavagem cerebral.
Me apaixonando e olhando o mar. Escrevendo alguma coisa boêmia, lembrando dele.
Ele que faz meu mundo parecer uma espera, com a plena certeza de que os pensamentos não são recíprocos.
Da minha vida eu que sei, o meu sol brilha com compostura no verão.
O calor é esquecido com Los Hermanos, andando sob a brisa. Voando ao longe a minha poesia, que é quente, afinal o inverno ainda está longe, meu bem.
E você também.

2008-12-25T15:36:00.000-08:00

É natal e o dia continua monótono.
É natal, e talvez hoje esteja mais triste do que ontem.
É natal, e os problemas, os sonhos, as manias são as mesmas.
É natal, ninguém rezou, ninguém lembrou do Cristo.
É natal, e todos sabemos que é uma farsa.
É natal, e eu sinto saudades.

Da nostalgia que corrói, do vício em que entramos,
da vida que não deu certo.
Da resposta que espero, do medo que penso não sentir.
Das músicas que ouço... da lembrança que não quero ter.
Do sentimento que não mais perdura.Dos dias que não passam,
da febre que eu sinto.
De tudo que eu ainda não ví...

Que os nobres dias dourados cheguem com seus lampejos, de onde ele vem com seu sorriso franco querendo dizer aquilo que não existe, desejando algo tão longe.
Seu coração está onde seu tesouro estiver.
Tudo tão perto, meu bem.
As distâncias abismais se projetam em espaços ínfimos, principalmente.
Não cave o nosso próprio precipício, somos tão jovens e o mundo é tão efêmero.
A morte é tão linda, e temos pouco tempo... Pouco tempo entre a escolha e a redenção,
entre a liberdade e o danação. Entre isso e aquilo.

Ainda é natal e você não veio.

Go away from my window.

2008-12-21T16:09:00.000-08:00

Já se foi uma semana, e anos se passam na minha cabeça.
A sua falta se tornar insuportável é quase inadmissível. Eu nem amo você.
Oito dias são oito décadas sem o teu sorriso falso de quem é triste.
Teu olhar é luz nas minhas noites de insônia, sem sono, sem você.
Da janela do seu quarto eu veria o crepúsculo, da janela do seu quarto eu veria a cidade, veria as ruas e as pessoas. Mesmo se fosse domingo, nós íamos preferir o sábado, ou a terça.
Mesmo se fóssemos os primeiros, seríamos os últimos, pois é assim que somos.
É domigo, e é quase natal. Você está muito mais longe do que sempre esteve, e não sei se é saudade.
Não posso mais saber, não ouso.
É só a distância, e há um mês incerto, ainda.
Não gostamos do calor, o verão nos dá calafrios.
- Vem no inverno, talvez neve.
Talvez eu ainda esteja aqui, e quem sabe você ainda seja ele.
Pois mesmo com distâncias e tempestades, seremos nós. Gostaria de uma promessa, mas não tenho palavra.
Não tenho um "mim mesma", seria audácia ser alguém enquanto você vive.
Dorme e sonha, espero a chuva enquanto você vê o sol nascer mais tarde.
Espero um sorriso e - quem sabe! - mais uma música que expresse o que eu sinto, mesmo que não seja rock'N'roll, meu bem.
Mesmo que eu não sinta mais nada.
Mesmo que te queira com todo o meu corpo, mesmo que eu pense em ti ininterruptamente, mesmo que eu espere o seu retorno com as forças que ainda me restam, mesmo que eu seja só tua sempre, sempre...Mesmo não amando mais você, mesmo sempre te expulsando.
Eu te espero. Espero que me queira.

Dissimulo.

Sobre.

2008-12-03T11:49:00.000-08:00

Ainda tinha os olhos de ver aquilo que não se via pequenos demais para o combate entre os corações e almas que esperavam perpetuamente algum sentido na vida.
Estudara em demasia a sua ficção mundana: ver o que é real lhe perturbava a mente, pois, quando se toca, se usa o sentido do tato, a visão é mera coincidência, afinal, as cores da Terra são foscas perto daquela que lhe espera, do outro lado.
Queria ver além do espelho de moldura dourada que ganhara não se sabe de quem - suas lembranças também estavam sendo enfraquecidas pela batalha - tinha ância de saber quem era a menina pequena que se fazia moça com seus longos cabelos cor de carvalho. Ela seria um alguém, caso a batalha fosse vencida e pudesse ver - agora com olhos reais - a Deusa que almeja sua presença, pois eram todas deusas, todas mulheres, invencíveis e leais.
O carvalho que copiava seu cabelo tinha energias reconfortantes; esperava a lua que lhe banharia. Estava a sugar energia da natureza, sua mãe, sua guia.
Chegava a hora e cada passo era uma eternidade aparente, pois já não sabia o que era o tempo. O tempo era ocupado por vôos de aves, as únicas rápidas e certas, feito o grito que em seu peito pulsava. _ Eu ainda sou nova demais para a vida! dizia, mas nascera também de um grito, e o tempo não lhe perguntava quem era sua mãe.
O tempo não diria quantos anos tinha, afinal, a inexistência de uma certeza era o sublime sabor do mistério, viveria até morrer, mas era a morte em vida que ela esperava.
Na batalha ninguém jamais a apunhalaria, era somente ela e a circunstância - irmãs de longa data - e o céu ao seu redor, temendo chover, querendo aparecer seu Sol.
Com magia de olhar teve sua revelação, sendo que cada suspiro lhe parecia uma espada no ventre, tudo se transforma numa mente sombria, onde as estrelas tomam o lugar das casas, e cada rua é um fio brilhante sem som. Ninguém à espreita, ninguém à espera.
Se transforma, gira e chove.
Com trêmulas mãos, a Deusa que era ela mesma, veste seu manto púrpura sobre o céu que agora amanhecia azul, mas com lendárias estradas de nuvens no seu torpor magnífico na atmosfera cintilante.
O silêncio ainda habita seu peito, seu coração ainda não conhece a morte.
Mas ainda há tempo, que se transfigura, não se revela.
Deusa de carvalho, impede a lenda da vida única.

Todo encanto dessa moça.

2008-12-02T16:11:00.000-08:00

Ela me fala da sua alegria, eu lhe conto a minha tristeza.
Sinto o cheiro da chuva que ela menciona, e me molho em lágrimas... das saudades dela, da emoção com o mundo.Do amor que se há entre ela e a dança das borboletas, sobre o samba que ela canta, com mais saudade, com mais letra de amor.
A sua letra separada - caligrafia perfeita - da minha menina, sua doce calma.
Seus olhos de contemplação, sua plácida sabedoria... Me encanta.
Dança, me mostra sua felicidade sozinha.
Quero ver sua lasca de esmalte vermelho intenso, seu sorriso sem jeito.
Sentir novamente, e cantar nossas músicas abraçadas na rua.
Na rua é que é só nossa, pois és quem manda no meu dezembro.
Moça, por favor, cuida bem de mim.

Daquilo que eu sempre quis dizer.

2008-12-01T07:26:00.000-08:00

Eu ainda sinto saudades. Talvez seja a única coisa que me resta, afinal, lembrar daquelas pessoas que estão distantes é como retribuir algum sentimento tão conspícuo - mesmo que diminuto- sem fazer muito esforço.Lembrar é sempre útil, e exaspera a responsabilidade.
Eu ainda sorrio, mesmo que de modo insano para esconder o que é real.
Ainda falo com as mesmas pessoas, sobre certas coisas que eu finjo me importar.
Agora olho com os olhos que cultivei: nada de flores, tão-somente as tóxicas.
Agora não preciso de explicações, não necessito daquelas discussões sem nexo.
Não quero te provar nada, nem amenizar aquelas faltas que só eu cometo.
Não mais preciso da compreensão alheia, por simplesmente também não querer compreender.
Por não se ter, não precisar, não querer manter.
Ser somente o que se soma.
Sozinha.
Ver o crepúsculo, como se fosse a única. Sentir a brisa, sem precisar fechar os olhos.
Analisar você, odiar e amar, doer.
Porque não sentir é para os fracos, amor. Não mais quero ser um nós, sempre fui tão eu.
Não quero me perder.I need air.

2008-11-30T13:49:00.001-08:00

Teve a notícia enquanto tomava seu chá quente. O sol não estava mais brilhando, o tempo já estava enegrecendo, e sua visão terrena também, diga-se de passagem.
Abriu os olhos para a escuridão e pode ouvir melhor os sussuros da noite que iniciava com suas predileções, a lua feito sorriso, as estrelas feito olhar.Seu cabelo em flor.
A vida que se apresentava com suas garras, feito morte. Porque viver era morrer ao contrário, com dores mais intensas.
Sabia que tinha tomado todas as decisões, agora precisava entendê-las.Entender o porquê de pensar na morte constantemente, e entender porquê isso lhe fazia um mal que lhe caia bem.
Entender o efeito de suas palavras entoadas no ar, e suas perspectivas sendo dilaceradas.
Afinal, não se há um propósito, pois a efemeridade das relações derrota sua vivacidade.
Eis que se finda.This is the end.
A notícia chegou quando menos esperava: e quem não é eterno?
A morte veio suave, feito um vôo de borboleta, sua intuição jamais falhara.
Saiu do casulo e se foi.

2008-11-29T12:37:00.000-08:00

Não tinha limites nem estratégias, suas idéias eram vazias, mas bem enganava com seu porte de menina que conhece, com os olhos maduros de quem já sofreu.
Negros olhos que escondiam seus impulsos, seus instintos.
Seus problemas, suas dores.
Era volúvel, as situações por mais avassaladoras que fossem não deixavam marcas.
Seu coração branco.
O menino sorria das suas palavras - garoto, eu falo sério.
O vento brincava com seu cabelo, seus olhos brilhavam ao sol - garoto, eu sou real.
Os corpos brindavam uma alegria insana, algo inexistente - o sentimento era passageiro, adeus.
Chamava aquele garoto, nova aventura.
Mais novo amor, que vem, vai embora.
Era só, assim seria.

A vida era das suas meninas.

Liberdade.

2008-11-23T16:07:00.000-08:00

Já tinha ouvido umas doze vezes aquela música, mas como descoberta, sentia uma ou outra nota diferente. Era mais uma música de amor, mais um clichê besta repetido por pessoas apaixonadas.A paixão sempre recoberta pela irracionalidade, as mulheres daqui sempre despidas, o poder e o pudor entrando em divergências constantes.E o desvario perfumando a consciência.E a dor de não sentir condenando quem tem feridas abertas, amedrontando a saudade e desfazendo sonhos.
A indiferença.
Como fazer algo, se nem as palavras saem corretas? No papel as linhas são imaginárias, tudo é ilusão de óptica no mundo de quem vive, pois cá está a morte dizendo: sua vida é efêmera, olhai as borboletas, vede os lírios do campo.Morre.
Sem dor, sem amor, sem nada.
As notas guiavam ao desconhecido, as letras não mais eram ouvidas, o embalo.O som.Um som supersônico de uma ave que acaba de descascar seu ovo de pedra, que quer voar.
As aves são feitas para a liberdade! Mas poucas conhecem o azul do vôo, poucas são as que pulam do ninho - pensou.
Pensou de olhos fechados para ouvir melhor, as notas são feitas de ar.
E o ar o que é?Alguém afirmou ter visto o ar, o surdo dizia.
Não se vê, se sente.
Vibra nas cordas vocais, vento.Voa.

2008-11-21T15:10:00.000-08:00

No penúltimo degrau da escada deixou o lenço de seda, lá estavam sentados, ela acabou esquecendo.
Esquecendo que era noite. Esquecendo que não se usa mais lenços de seda.Esquecendo de que o amor por ele se esgotou.Esquecendo que os astros giram porque ele existe.Esquecendo que ela pensa ver as coisas como elas são.
Esquecendo de que é alguém.

No último degrau, há uma ruptura no concreto. Por ela escorre água, de canos mal instalados.

No coração também há uma falha, por onde escorre um sangue quente, sem sentir.

Não há porquê sentir num mundo sem sonhos. Em silêncio, espera-se...

Por um balanço que nunca chega com o calor certo. Por uma boca que não tem o mesmo gosto.
Ele, que ela não esquece...

Don't watch me dance.

2008-11-09T16:22:00.000-08:00

Era novamente domingo, estava tão cansada de ser ela mesma, que procurou ser outra: a outra que ela sempre foi. Todos nós éramos dois, porém a vida dependendo de sua face, necessitava mais de um que de outro. Sempre racional, ele calculava minúcias da vida mundana, mas também, quando sozinho estava, falava de colibris, do brilho dos olhos-do-céu, das nuvens-bocas de vapor. O céu via, ora pois azul, e da sua boca escorria tão gélida água de verão: a chuva.
Um outro, tinha medo.Medo das visões que tinha sobre o mundo que se acaba.As coisas sempre passam, e certamente o mundo é algo diminuto.Tudo passa.
Ela, tão doce. Todavia, amarga vida.Demasiadamente levada pelas vicissitudes, lágrimas quentes, diferentes da chuva de outrem, estancavam com tal volúpia sobre sua face de feições rudes.Mas essa era outra.
Era novamente domingo e ela sonhava com o próximo. O próximo é sempre alguém que se perde, um dia qualquer, nos enlaces de uma vida já vivida.
Dançam em um mesmo compasso, escondendo sua verdadeira persona.
Todos dançam, menos ela.

Menos ela, que ama-odeia o domingo.

2008-11-06T16:02:00.000-08:00

- E você teme?
-Talvez um pouco.
-As chegadas são sempre mais bruscas que as partidas... você ao menos poderia avisar.
-A vontade de ver os seus olhos surpresos é maior.Além do mais, falar ao telefone me deixa nervoso. A saudade engasga.
-Sinto falta de ouvir tua voz, no meio da noite... sua respiração compassada, o ritmo do seu coração.É só você quem me guia, fica tão escuro aqui sem ti.
-É preciso tempo, é preciso.
-Eu sinto muito por ter feito algo... algo errado.
-Não tenho o poder do perdão, meu bem... Já disse que as dores causadas uma vez são eternas no espaço, mas o tempo passa...e é isso que precisamos.
-Fiz tudo isso por ti. As dores de antes precisavam de um estímulo.Eu só soprei o nosso castelo, tão sutil, de cartas. Eu só fui humana.
-Você não tem culpa, eu tenho.
-É, todo mundo tem culpa pela cara que tem.
-Eu só tenho você em mim.

Só você.

2008-11-05T15:53:00.000-08:00

Os guardas-chuva se bateram ao tentar passar pela calçada estreita, num só olhar algo que eles sabiam-que-seria-caso-fosse aconteceu: um desvio, uma persistência. Talvez um brilho.
Ela, que sabia ser dourada, saiu depressa com medo de um sustentáculo mais forte. As pessoas na cidade andam com seus guardas-chuva, como se não chovesse. Caminham sobre pés severos, mas com a mente insegura.
Atravessou a rua com certeza, a certeza dos obstinados.
Ele, um tanto quanto absorto pela visão dela que seria "ela", tentou se organizar e perceber o porquê de tão forte abalo, feito os trovões de mais esse dia chuvoso. Sabia que isso era ser piegas, mas sabia também que algo como aquilo que de seu coração pulsava era algo mais que sangue.
Uma piedade? Um sussurro ao longo do vento?
Se ao menos o vento trouxesse a explicação para uma vida que se preenche ao mesmo tempo que uma alma se esvai, e como a chuva, transborda ao longo de uma estrada longíqua: sem destino.
Quem diria que um homem humano animal teria um destino? Se pode fazer escolhas, logo, não segue um roteiro escrito.Quem seria o autor da vida de quem se une? Deus tampouco escreve.
Linhas tortas não existem, no espaço há pontos e retas, a exata exemplifica a sua não-bifurcação voluntária.
E como seria vê-La? Sendo ela a moça só dele, ele o homem só dela...
Sabendo que seria o inevitável: tudo ocorreu em meio a chuva, ambos com o amor escorrendo por entre as ínfimas partes do ser, sangue exposto, sangue rubro.A chuva que molhava e guiava, o peito arquejante. O céu com o cinza dos seus olhos, a moça... com a cinza na alma.
Não havia destino, ambos sabiam. E se Deus existisse mesmo?Teriam certezas, com o tempo que não é material. Ela compreendia. Ele? Morreu no caminho.

Dois botões: um roxo e um azul.

2008-11-02T14:19:00.000-08:00

Saindo da penumbra de tal recinto tão familiar, seu corpo foi envolto por gotas de chuva, que incansavelmente caíam desde quando chegara na cidade.
Seu trabalho, perturbante, caíra como uma luva: suas relações, mesmo que carnais, deveriam ser superficiais.Não suportaria mais uma queda, estava cansada da vida, e de seus enlaces.Laços, nós, caminhos que se encontram e todas as conversas que são necessárias para um entendimento profundo. Só queria poupar palavras, e desgastar menos coração.
Porquê o céu estava negro, não sabia. As estrelas dos seus olhos sumiram, sempre essa questão fora interna.Ninguém vê um céu bonito num dia triste, ele reflete a alma. Seus olhos não tinham estrelas... Mas podia ouvir a música.Que soava, que sentia.
Isso bastava, quando na rua, olhando os carros, lembrava das pessoas que fazem parte da sua vida.Rostos numa luz desconhecida, que se fazem perceptíveis através dos sons. Doces toques sós, e suas lembranças, e seus sonhos, e suas dores.
E as pessoas, que rodam, com seus rostos no som, na luz, no universo onírico.Seu universo onírico, que é real.
Que faz acontecer, pois ela é feita de sonhos.E anda pelas ruas, com sono... seu trabalho exige tempo à noite. A noite exige seu suor.Seu suor exige sorrisos, e felizmente sorrisos não exigem verdade.

Tudo passa.

2008-10-22T16:17:00.000-07:00

Desejar a quem se odeia - eis o ápice de uma paixão, que por sí só transpira insegurança. Ela queria seu objeto, mesmo tendo um significativo ódio dentro do seu peito, ódio esse que latejava mais que os batimentos do seu coração, intenso feito febre de 40°.
Desejo é diferente de amor. Desejo é carne, fogo, vermelho. Sendo paixão pois, confunde-se em meios róseos, como nas janelas em que pintava seu nome em tons sempre intensos, para que quando o sol viesse - com toda a sua vastidão - deixasse o quarto púrpura, a cor do coração. Porém, como em todo meio refratado, tons distintos, desta vez azuis, cintilavam de vez em vez, impelindo a razão. Oh como rútilos e doces raios faziam-na ver que o mundo é maior do que se vê!
E por ora deixava a paixão que a escravizava de lado, era novamente uma mulher, sem medo das chuvas torrenciais de outubro, queria tão-somente se molhar na água que da sua terra evaporava.
Queria ser quem ela sempre fora, mas nunca tivera a oportunidade de ser.
Agora, guiada pelo azul da sua janela vermelha, pelas gotas de chuva, afinal, as lágrimas não mais saiam dos seus olhos, ela construia seu caminho: lento e só.
Com tijolos amarelos, feito frase-feita, corria por um verde campo.
E as nuvens de longe ouviam seu canto, celebrando nova chuva, vindo a noite, as estrelas e os clichês que da sua boca saíam. Era de luz, não precisa de mais escuridão.
Liquefeitas, caindo sobre seus ombros, chegaram as sombras.
Sendo luz, irradiou. E não mais de paixões seu mundo se fez, efêmeras elas são. Seus olhos, não mais choram, seu corpo, se extasiou.

2008-10-18T15:30:00.000-07:00

Na sua opinião, o que faltava no mundo era uma certa piedade, não só no cenário mundial, mas individualmente, nas ínfimas relações sociais, entre vizinhos, por exemplo. Entre casais. Entre filhos e pais. Ninguém acompanhava as dores das pessoas que detinham responsabilidade, afinal, num planeta egoísta onde celulares apitam e não se há coragem de olhar nos olhos, qualquer um pode garantir sua estada em uma cidade como aquela. Conviver com as diferenças era um árduo trabalho, porém estava disposta a se machucar. Viveria.
Seguiu em frente, pouco conhecia sobre as dores mundanas: não confie em ninguém.Ouvia esse conselho, levava em consideração, todavia havia quem lhe fizesse bem. Certo dia viu flores pelo caminho, vermelhas, e seus olhos rubros também ficaram. Encarnada, ela esbravejou: a paixão invadira seu corpo, antes são, agora insana. Sabia das conseqüências, todas elas. Sua consciência, porém, estava comprometida. A paixão cega, os olhos não vêem...seu coração sente.
E perdia-se em devaneios.
Houve-se o que não deveria ter acontecido... Sua imaginação fizera tudo tão diferente, estava confusa. Onde pisaria após a queda?Cuspia sangue das rosas, quase púrpura.
Sua visão feito onda batia numa costa de areia : tudo virara pó. Sal, água, confusão.
Transtornada, apelou à razão: seria sempre só.

Um dia foram verdes campos, hoje, tudo é cinza.
Todas elas andam com medo de cair.Ninguém olha para ninguém, somente no carnaval beijos ocorrem.Somente sorrisos esporádicos, pois da boca escorre o sumo das flores.
Andam só, ouvindo marchinhas de carnaval, com pessoas ao seu redor, cantando, fingindo uma felicidade aparente.
Somos todos tristes e sós - definiu, definhou.

2008-10-15T17:19:00.000-07:00

Se sobre as flores se vê somente a beleza que elas expõe, seus galhos estão secos e e suas raízes são ínfimas.
O que profundo é, não precisa de demonstrações voluntárias.
As árvores mais frondosas são as que tem raízes mais profundas, e não necessariamente flores mais belas.

Se sobre as pessoas vê-se euforia, vê-se roupas e brilhos, seu corpo pede ajuda, seus olhos são superfície, e sua vida clama amor.

As sensações libertam quando bem tidas. Seu ódio exala um perfume doce, que dilacera feito veneno: escorre sobre sua boca, e é letal à si mesmo.

Ame.

2008-10-10T16:51:00.000-07:00

Num impulso que ela achava que não teria, correu para abraçá-lo, sentindo uma bomba-relógio no peito, simplesmente por não saber o que fazer diante daquela situação inesperada. Os seres humanos assim são, precisam de um preparamento árduo para enfrentar certas situações, mas isso nunca acontece. A surpresa nos persegue.
Sem saber, sentiu o cheiro do pescoço dele que era seu.
Viu que ele estava diferente, que quem sabe, nunca foi aquele que pensava que era, que estava menor, e ela era feliz com a sua própria tristeza.Sabia que assunto nenhum levaria a lugar algum. Lugares-comuns.
Em verdade, não sentiu.Deixara de ter brilho nos olhos há algum tempo, sua adrenalina era ínfima. Mas voltou com olhos marejados, pois deixara parte de sí.
Queria ter dito, que quando estavam juntos, ela previa o fim - ele sabia que, mais dia, menos dia, ela o deixaria - e que para compensar uma saudade intensamente dolorida, ela guardara cada parte do seu corpo. Fragmentou seu homem em mil pedaços, guardou cada parte. Ele inteiro virara uma incógnita.
Como se jogasse algo no espelho, e quebrasse: seus pedaços, suas lembranças.Como ele quebrou seu coração.Como se de cada parte do vidro escorresse sangue das suas veias. A poeira do espelho, os cacos do vidro.
De repente, ele todo na sua frente.
Uma confusão de cortinas voando num vento primaveril.Seu coração latejando.
O espelho ainda quebrado.

Sem reconstituição, havia um desconhecido na sua frente. Sem medo, abraçou.
Fragmentos, ela, como o espelho.

Tudo era quebrado.Nada deveria ser lembrado.

2008-10-04T13:25:00.000-07:00

Mostrou a identidade com uma foto antiga, seu grande dedo alí marcado. Era a identificação que tinha, era alguém com aquilo. Naquele papel seus sonhos não tomavam forma.
Seus amores não tinham lógica.E ele era um alguém?
Com identificações e cartão de crédito: um cidadão que vota.
Um cidadão que respira e reclama. Que tem boca para falar... Suas palavras são suaves ou agridem? Alguém sofreu por ele? Quem sofre por alguém?
Qual é a dor que nos mantém?

Laços incólumes, amores desfeitos, pedaços imperfeitos.

2008-10-03T13:45:00.000-07:00

Pois setembro acabou!Gritaram em coro todos os que alí estavam sentindo as gostas da chuva que guiava o início de outubro. Sabiam que começaria a esquentar, que o sol novamente brilharia para guiar as estradas que cruzam os campos de trigo. Dourados como o sol.
Caminhando com suas pernas finas sobre as pedras das longas estradas, as mulheres que de sol não faziam poesia, calculavam cada pingo de suor, que delas escorria. Crianças no colo, sorrisos a mostra. Um jogo que todos sáem perdendo.
Com suas pernas finas, lindas garotas desfilam sob flashes que fazem reflexão à sua imagem, idolatrando formas desconexas que não condizem com uma beleza, afinal, é tudo tão efêmero feito borboletas que viram pó em poucos dias, sendo sopradas por um vento, talvez os de setembro.
Com pernas grossas, loiras mulheres, dourados fios como o trigo, caminham nas ruas de todas as cidades, iguais a todas as demais, com olhos de desdém aos seus clones. Vestem as mesmas roupas, ouvem cada nota de música: comum. Mas a perfeição da ignorância as guia. E lhes basta.
Com disparidades descomunais, homens andam com seus ternos num sol dos trópicos, enquanto outros se vestem com trapos num frio dos pólos.
A tristeza vem, enquanto a felicidade corrompe.

E o povo continua andando só na multidão.

2008-09-28T07:12:00.000-07:00

Corria sobre aquele grande gramado verde. Tudo o que queria era sentir-se livre, longe do timbre de voz dos demais: "I am the walrus", somente essa voz entoada como se deve, com suas lágrimas sobre a superfície do rosto, aquele seu rosto único , que difere todo e qualquer ser-humano. Viver na terra era ser ao mesmo tempo um acumulado de matéria inerte e uma alma sublime que é detentora de todo uma inteligência guiada por algo além da nossa compreensão.
Não sabemos da onde viemos, e tampouco para onde vamos. Isso é tão clichê para quem não tem fé. E o que era ter fé em meio aquele gramado verde contornado por vales com cheiro doce e úmido da primavera que se iniciava no fim daquele mês que doía em cada parte do corpo?
Ter fé era utopia quando o coração pedia água, água das planícies, de onde encontravam ouro.
Longe dos ares que a sufocavam. Longe de tudo que a fizesse lembrar, que o caminho é muito mais vasto, e que o menor e mais íngreme era o que deveria seguir.
Ela sabia disso, e lutava com suas feições meigas para que fosse forte, e pudesse, soubesse, conhecesse cada parte das pessoas que passassem e lhes fossem significativas.Cada jeito de olhar era fundamental para que suas anotações mentais tivessem sentido.
Apreciando os detalhes, ela fabricava degraus para sua subida: "De pequenas coisas, se faz as gigantes" ouvira isso e ficara no seu silêncio perturbador, a bater as mãos na perna direita, como costumava fazer quando sabia que algo lhe faria sonhar, afinal, sonhos nos dizem inconscientemente como somos, e a inconsciência nos é obscura. É pecaminosa, e por conseguinte é a que nos mostra exatamente como somos. É livre para ser suja.
E de repente, ela rolou na grama que era verde, e se sujou de marron da Terra.
A Terra que lhe cobria, que estava logo abaixo do que verde era, a manchou.
Escura como o que pensava.

2008-09-26T17:56:00.000-07:00

Porque você sempre me dói e vai ser aquela ferida aberta, que me obriga a escrever em primeira pessoa, que me obriga a lamentar a ausência dos teus suspiros no meio da noite. Que me faz recordar olhando estrelas nessas noites sempre frias. Frias sem você.
E te querer é o mesmo que odiar no sentido em que nos encontramos. Um amor tão sem igual, que se resume, hoje, em algo que nunca foi. Somente um sonho sem nexo, com desvarios, com suor e lágrimas. Clichês e sabedoria de esquina. Nós fomos o que nunca alguém foi, mas tudo esteve somente em mim.
Como num monólogo onde no fim ninguém aplaude.

Como quando eu falei o que não devia, e você ouviu fingindo não saber.
Porque eu ouvi o silêncio, e bastou.
E na minha grande caixa de lembranças, a menor é a que mais dói: um botão azul. Tudo o que restou dos tempos em que éramos nós. Talvez algum filme, alguma cicatriz.
Um coração inteiro esmagado, para que a vida continue.
O show tem que continuar.